Ирак, Багдад. 23 августа 1988 года
Утро было тяжелым.
Он, почти совсем не пьющий – а когда было учиться, в безумном Афгане что ли, где любой шаг мог стать последним – разъехался от трети бутылки водки так… в общем, чувствовал он себя. как после месячного загула. Башка трещит. Во рту как насрали. Еще и сушняк…
То ли от жары такое. То ли от нервов…
П…. ц полный, одним словом.
Он проснулся… и почувствовал, что на нем нет обуви. Он уже не помнил. когда последний раз спал без обуви. Его теперешняя жизнь была такой, что надо было в любой момент быть готовым вскочить и бежать.
Рука сунулась к пистолету…
Нету!
С этого момента – он проснулся окончательно, и действия его – приобрели опасную целеустремленность. Он внезапно и резко, не выдавая себя до этого ни одним звуком – скатился с кровати. С тумбочки полетел графин, что-то тяжело грохнулось об пол.
Он открыл глаза. Перед ним лежал его ЧеЗет.
В ванной – а тут они были в каждом номере, а не как в советских отелях, по одной на этаж – лилась вода.
Николай проверил пистолет… патрон в патроннике, магазин полон. Надо разобрать при случае…
Где он?
Черт… отель…
Воспоминания нахлынули подобно прибойной волне, со всей ее пеной и грязью. Посольство, Бахметьев… потом и Сергеев. Афганистан… Кармаль, Вымпел…
Чертов Афганистан… Он был незаживающей раной… она покрывалась коркой, но стоило только кому-то неосторожно ковырнуть болячку… и рана начинала болеть и кровоточить вновь. Афганистан был рядом. За спиной…
Скрипнула дверь, он повернулся – чтобы увидеть темноволосую девушку, выходящую из номера. Увидев его, она ойкнула и метнулась обратно в ванную.
Что вчера произошло?
Он тупо посмотрел на кровать… на занавес, за которым была соседняя комната. Похоже, ему дали представительский номер…
ebooksa