— Ну и чего тебе?
— Как чего? — искренне хмыкнул Илья. — Горло промочить зашел. Я весь день на ногах…
— А ты где живешь? — подозрительно посмотрел на него трактирщик.
— Да я сам из Малиги, это ниже по реке…
— Знаю, — кивнул горбун. — А в городе чего забыл?
— Да я на работу приехал. У друга живу. На другом конце города, — Илья неопределенно махнул головой.
— Где именно? — продолжил допрос горбун.
— Да я тут два дня всего. Не осмотрелся толком. Там склады какие-то. Недалеко от озера.
— Понятно, — мрачно сказал трактирщик с какой-то зловещей многозначительностью.
Он повернулся, взял с полки деревянную кружку, сделал несколько шагов в сторону, к бочкам за стойкой, и из одной из них нацедил через краник какой-то жидкости с пеной. По виду пиво.
Поставив наполненную кружку перед Ильей, трактирщик прищурился, наблюдая, что тот будет делать.
«Уходить отсюда надо», — подумал Илья, но взял кружку, сдул пену и сделал небольшой глоток.
На вкус — обычное пиво. Пойло, которым угощают в любом трактире.
— А как тебя зовут? — поинтересовался горбун.
— Борис я, — представился Илья и в свою очередь спросил. — А вас как зовут?
На лице трактирщика отразилось такое недоумение, словно он услышал нечто кощунственное и не может поверить своим ушам. Горбун потянулся и вытащил из-под стойки бутылку без этикетки. Наполняя свою стопку темно-желтой жидкостью, он пробормотал:
— Вот уж не думал, что доживу до такого!
Убрав бутылку, горбун опрокинул стопку в рот и сказал:
— Григ я! — и уставился на Илью, словно чего-то ожидая.
Парень пожал плечами:
ebooksa