Смерть по любви

Мама тогда подошла к нему и тихо шепнула на ухо, что обо всем договорилась. О чем именно, Трофим тогда не понял, но сейчас догадывался. В палате их только двое. Он и еще какой-то мужчина. Все хорошо, его никто не беспокоит, из полиции не приходят, острых вопросов не задают, обвинение не предъявляют. Да, все это очень хорошо. Ему сейчас нужен покой. Жутко хочется спать.

Трофим уже засыпал, когда появилась Ольга, молоденькая, если не сказать юная, медсестра с тонкими нежными руками. Миленькая, симпатичная, даже красивая. Глаза большие, а лицо тонкое. Трофиму оно нравилось, но мама наверняка сказала бы, что нужно скулы увеличить.

- Это сейчас легко, - пробормотал он, глядя на девушку.

- Что легко? - спросила Ольга, натирая мокрой ваткой его плечо.

Рука у нее легкая, уколы она делает совсем не больно, даже приятно.

- Да так.

Его сознание болталось на ветру, над гранью между темной и светлой стороной реальности. Он фактически бредил. Именно так Ольга и подумала.

- Да вы говорите. - Девушка улыбнулась.

Иголка действительно вошла в плечо не больно.

- Зачем на «вы»?

- Так ты же пациент.

- Не старше тебя.

- Сколько тебе лет? - спросила Ольга.

Девушка стояла, не двигаясь, но Трофиму стало казаться, будто она удаляется.

- Наташке девятнадцать было, - пробормотал он.

Глаза у него закрывались сами по себе.

- Почему было?

- Этот урод ее убил.

Марк зашел в палату бесшумно. Даже дверь не открывал, как будто сквозь стену проник.

- Какой урод? - откуда-то издалека спросила Ольга.