Порочные чувства

— Раздевайся, — мужчина лениво улыбнулся.

Весь вид его кричит о том, какой это человек — богатый ублюдок.

Еще не поздно, я все еще могу уйти. Накопить денег, и с помощью врачей забеременеть. Или найти хорошего парня в ближайшее время, попробовать с ним.

А еще я могу попробовать с Маратом.

Подумаешь, секс.

Мне просто нужно успокоиться.

— Вот так сразу? Может, поговорим сначала, познакомимся? — пробормотала я, нервно теребя бретельку.

— Сходим на свидание, я подарю тебе букет. Да, девочка? — усмехнулся Марат, и поманил меня к себе.

— Не девочка. Алика, так меня зовут.

— На память не жалуюсь. Иди ко мне.

Я приблизилась к нему. Стою, он сидит, и все равно подавляет — Боже, какой же у него рост-то?! Или это я так себя накрутила? Дрожу как кролик перед удавом.

Кому нужна такая любовница, в которой нет огня, а один лишь испуг?

— Как мне к вам обращаться? Марат, или Марат Вадимович? — протянула руку, и несмело дотронулась до его колючей щеки.

Погладила, и вместо крови будто ток по венам.

Или лава.

— На ты. Марат, — коротко бросил мужчина, и чуть отодвинулся вместе со стулом.

Интуитивно поняла, что делать, и села к нему на колени. Горький аромат парфюма окутал, проник в легкие и, кажется, во всю меня — в каждую клеточку тела, пропитывает волосы, платье.

Он пахнет ромом и табаком, а еще чем-то древесным. Вызывающе, ярко.

Его взгляд такой же, как и аромат — горький, и я опустила глаза.

— Передумала?