В прохладном и сыром воздухе чувствовался резкий запах керосина. Запах аэропорта. Мы сели в «Шевроле» и развернули схему. Затем направились на северо-запад. Роско вела машину, а я давал указания. Мы долго петляли по запруженным улицам и, наконец, прибыли на место. Это был район малоэтажных коттеджей. Такие видишь из иллюминатора самолета, заходящего на посадку. Небольшие домики на небольших участках земли, низкие заборчики, надувные бассейны. Дворики чистые и дворики захламленные. Старые машины без колес. Все залито желтым неоновым светом.
Мы отыскали нужную улицу. Отыскали нужный дом. Приличное место. Ухоженное. Чистое и опрятное. Крошечный одноэтажный коттедж. Небольшой дворик, маленький гараж на одну машину. Узкие ворота в проволочной ограде. Мы вошли. Позвонили. Пожилая женщина приоткрыла дверь, запертую на цепочку.
— Добрый вечер, — сказала Роско. — Мы ищем Шермана Столлера.
Сказав это, она посмотрела на меня. Она должна была бы сказать, что мы ищем его дом. Мы и так знали, где находится Шерман Столлер. Шерман Столлер лежал в морге в Йеллоу-Спринс, в семидесяти милях отсюда.
— А вы кто? — вежливо поинтересовалась женщина.
— Мы из полиции, мэм, — ответила Роско. Полуправда.
Прикрыв дверь, женщина сняла цепочку.
— Заходите, — сказала она. — Он на кухне. Ужинает.
— Кто? — спросила Роско.
Женщина остановилась и недоуменно посмотрела на нее.
— Шерман. Ведь вам он нужен, не так ли?
Мы прошли следом за ней на кухню. Там за столом ужинал пожилой мужчина. Увидев нас, он отложил вилку и промокнул губы салфеткой.
— Шерман, они из полиции, — сказала женщина.
Старик спокойно посмотрел на нас.
— А другого Шермана Столлера нет? — спросил я.
Старик кивнул. Встревоженно.
— Наш сын, — сказал он.
— Ему лет тридцать? — спросил я. — Тридцать пять?
Старик снова кивнул. Женщина подошла к нему сзади и положила руку ему на плечо. Родители.
— Он здесь не живет, — сказал старик.
ebooksa