Джек Ричер, или Гость

Наступило длительное молчание.

– А мой отец согласился бы с тобой? – наконец спросила Джоди.

– Леон? – сказал Ричер. Его мысли вернулись к фотографиям из папки Козо. Свидетельствам творчества Петросяна. Снимки убитых женщин, уложенных в позы фотомоделей из модных журналов. Изувеченных, растерзанных. – Ты шутишь? Леон поддержал бы меня, не раздумывая ни секунды.

– И сделал бы то, что сделал ты?

– Скорее всего.

– Да, вероятно, ты прав, – согласилась Джоди. – Но посмотри вокруг себя.

– Что я должен увидеть?

– А что ты видишь?

Ричер огляделся.

– Квартиру.

– Мою квартиру, – кивнула она.

– Ну и?

– Я что, родилась и выросла здесь?

– Разумеется, нет.

– А где я выросла?

Он пожал плечами.

– Как и я, на военных базах, разбросанных по всему свету.

– Где мы с тобой познакомились?

– Ты сама прекрасно это знаешь. В Маниле. На военной базе.

– Помнишь то бунгало?