Петр нервно сглотнул.
— Ну да… Нужный нам человек на месте, совершенно другой пациент пропал… — вздохнула Яна.
Петр покачнулся и медленно осел на табуретку.
— Хуже! Все гораздо хуже!.. — проговорил он прерывисто. — Да, она не обнаружила одного опасного пациента… Но это уже не она, а другие совсем люди…
— Какие еще люди? — не поняла Цветкова.
— Полицейские. Не знаю, следователь, дознаватель… Лиза говорит, что пациент номер четыре… Тот, кого мы искали… мертв.
В морге и так было не шумно… Да и с чего бы? А вот теперь воцарилась совсем уж мертвая тишина.
— Грохнули, что ли? — спросил Иван Демидович.
— Не знаю, — пожал Петр плечами. — Но нас с Яной ищут. Они считают, что мы одного похитили, а другого, как вы выразились, грохнули.
— Твою же. — закрыл Иван Демидович лицо руками.
— Тише-тише. Не суетитесь. Мы что-нибудь придумаем, — успокоил их патологоанатом.
— Чего тут придумаешь? — с досадой проговорила Яна. — Мы все провалили! И информацию не передали, и теперь еще в убийстве обвиняют! Как мне Мартина не хватает!
— Мне тоже… — откликнулся Петр. — Он бы все разрулил. Мой отец — сильный человек…
— Твой отец?! — округлил глаза Витольд Леонидович, переводя взгляд на Яну.
— Не надо на меня так смотреть! — тут же встрепенулась она. — Петр не мой первенец! Или я была в коме… В том возрасте я еще не думала о детях. Первого родила уже за тридцать. Витольд, это не мой сын!
— Хорошо! А то у меня ум за разум зашел. Я, когда Мартина представляю, то всегда тебя рядом с ним.
— Думаю, у него было много женщин, — ответила Яна, подмигивая Петру.
— И моя мама в том числе, — кивнул Петр. — Как это ни печально… Она его очень любила!
— Он бы нам точно помог, — задумчиво проговорил Витольд Леонидович. — Связаться нельзя?
— Вне зоны. Вообще никак! Он на войну уехал. Надеюсь, вернется, — ответил парень.