— Сам!
— А говорил не дурак! — усмехнулся Старый Мастер. — Сколько хочешь за него?
— Ну, дак... — Диглус оглянулся в поисков мужиков, но те были далеко и в их разговор не вникали. — Читать и писать он у нас значит обучен... Топором работать может, рыбу ловит — не хуже наших рыбаков... Силки вот тоже ставит, и...
— Вроде я на торгаша не похож, — вздыхает волшебник. — Ты цену мне назови!
Глаза старосты забегали, он явно боялся продешевить, но в тоже время понимал задерет цену и придется терять время и ехать на торг. В итоге он махнул рукой и отчаянно произнес:
— Пять!
— Да ты сдурел! — хохотнул маг. — Он у тебя мастер или я не знаю чего?
— Не мастер, но...
— А если не мастер, то полторы за него — дорого!
— Помилуй! — поперхнулся словами Диглус. — Нам же налог платить! Две не меньше...
Маг вздохнул и кивнул.
— За две еще можно подумать, — хмыкнул старичок.
***
Старичок сидел в теплом халате на лавке у бани. Раскрасневшийся, с большим ковшом кваса и умиротворенным выражением лица.
— Мастер, а все же, дело в молоте? — спросил староста, сидевший рядом.
— Угу, — кивнул маг и отхлебнул кваса. — Молот — Проклятых рук дело.
Глава деревни тут же вытаращил глаза.
— Прокляли?
— Не прокляли, а Проклятых, — устало ответил старичок. — Были такие умники, ничем не гнушались.
— Поди и проклинали?