– Шклянский-то? Да, хороший. Наверное, один из лучших. Ты видела, какой у него ховер? Таких на весь город штук десять всего. Такие только у настоящих классиков. Прижизненно включен в ряды.
– Включен в ряды… – кивнула Ая. – А почитать его можно?
– В каком смысле?
– Как в каком? – растерялась Ая. – Почитать. Он же писатель?
– Ну да, пстель.
– И у него есть книги?
– Полно. Сама посуди – кто бы ему такой ховер просто так выдал? Вот мы с отцом уж который год не можем даже сильно подержанный купить – а у него там «Баст»! Он самый что ни на есть писатель.
– Но книг его никто не читал? – продолжала допытываться Ая.
– Не то чтобы совсем никто, кто-то, наверное, прочитал. Но у нас вообще мало читают…
– Зачем же он их пишет, если их никто не читает? – Ая уставилась на меня непонимающе.
– Как зачем? – уже не понял я. – Понятно же для чего.
– Для чего?
Я растерялся. Вот уж никогда не думал, что кто-то не будет знать ответа на такой простой вопрос.
– Для чего тогда книги?
– Вот он завтра прилетит – сама и спросишь, – ответил я. – А мне пора. Буду сегодня пилить.
– Что пилить?
– Коптеров. – Я дернул трос кукана. – В них рений.
Ая посмотрела на кукан с жалостью.
– Слушай, Виктор, – Ая взяла меня за руку, – а может, ты это… Может, ты не будешь пока их распиливать?
– Не знаю, – ответил я. – Вообще-то рений дорожает…
ebooksa