Голубое утро

144–146, New Bond

London

Street

London, W1Y OAS

Женщина вспомнила эту шикарную антикварную галерею, куда её однажды занесла судьба, экспонаты, достойные занять место в королевском музее изящных искусств и… миллионные цены. В английских фунтах, конечно! Личный секретер Карла Лотарингского, дневник записей самого Наполеона, колье Маргариты Йоркской…

«Колье!» — блеснула молнией догадка в голове писательницы.

B эту минуту в гостиной раздался страшный, можно сказать душераздирающий крик. Кричавшим был, без сомнений, мужчина. «Трампс!» — ужаснулась писательница и выскочила из комнаты.

Первым, на кого женщина наткнулась в холле, был тот самый Трампс, которого она бросилась спасать. Он оторопело стоял, как истукан, из чего Вермюлер сделала вывод, что кричал не он.

Орала госпожа Нейроу не своим голосом. «Хотя нет, наоборот, своим», — поправила себя писательница, поскольку у экономки был мужеподобный голос.

Итак, женщина страшно кричала звериным голосом, подпирая дверь сбоку кухни своим могучим телом. И композитор, и сама Вермюлер были уверенны, что она поймала преступника и теперь держит его в кладовой, чтобы он не выскочил.

Писательница подбежала к телефону, задумавшись на секунду, какой может быть номер y местной полиции, когда к ней подошла, запыхавшись, госпожа Нейроу. Вермюлер испугалась, что теперь преступник выскочит и перережет их всех, как куриц, но экономка сообщила, задыхаясь:

— Передайте… шерифу Родригесу… убита… его жена!

— O, боже! — вскрикнула писательница и, оставив в покое телефон, поспешила в кладовую. — Может, она ещё жива!

— Вряд ли, — заявил Трампс. — Так пахнет только труп.

Спёртый воздух маленькой кладовочки был невыносим. «Как в склепе», — почему-то подумалось писательнице, хотя она никогда не была ни в одном склепе в жизни, но почему-то ей подумалось, что там должно пахнуть именно так.

Вернувшись c прогулки, Синди, посвежевшая и бодрая, застала в своем доме новый труп. Те немногочисленные обитатели, что ещё остались в доме, склонились вокруг мёртвой женщины, лежавшей прямо в холле, в которой девушка узнала супругу шефа местной полиции по золотисто-бардовому платью, в котором женщина была на вчерашнем вечере.

— Господи! — не поверила своим глазам фотомодель. Где… Где вы её взяли?

— B этой кладовке, — показала экономка. — Я пошла за картошкой для обеда. Уж не знаю, приготовлю я его когда-нибудь…

— Шериф уже знает? — устало спросила девушка. — Кстати, он искал её ещё в полдень.

— Да, мы позвонили ему. Он сейчас приедет, — доложила Нейроу и отправилась на кухню.