— Мы работаем нечестно и применяем откровенные подлости, чтобы обманывать и убивать вражеских солдат, — продолжил Аркадий. — Мы придумываем разные ухищрения, чтобы уменьшать шансы врага и увеличивать свои. Мы изобретаем страшные вещи, чтобы ещё лучше убивать его. Где здесь героизм? Мы подло убиваем других людей, ради высшей цели? Чем мы тогда отличаемся от фанатиков?
— Я не знаю, в чём ты неправ, но я чувствую, что ты неправ, — заявила Людмила.
— Я прав, — покачал головой Аркадий. — Я зарабатываю себе на жизнь душегубством. Просто за эту форму душегубства у нас положено награждать и повышать в звании. Того, что ты ищешь, в армии нет. Всё это существует лишь на страницах книг, прославляющих войну. Тебе это не нужно, Людмила. Поверь мне — я тот, кто знает это не понаслышке.
По её лицу видно, что переубедить её он не смог.
— Если пойдёшь на войну, то будешь убита, — произнёс Немиров. — Если повезёт, заберёшь кого-то с собой. Но тебя убьют, рано или поздно. И больше не будет ничего. Тебя просто здесь не будет. Смерть на войне — это не вопрос навыков или личных качеств. Это вопрос статистики и случая. Можно умереть не только от абсолютно безразличного и случайного снаряда, упавшего рядом с тобой, а от тифа или гриппа — просто так. И тогда тебя не будет. Но от тебя зависит только то, что ты пришёл на войну. Остальное — случай.
— Но ты же как-то живёшь, — привела она контраргумент.
— Удача, — пожал плечами Аркадий. — Спроси любого солдата: «Ты пережил все эти бои благодаря личной смелости и отваге?»
— И что же он ответит? — спросила Людмила.
— Он ответит «Нет», — вздохнул Аркадий. — Это полуслепой случай. Это говорю тебе я, солдат, который воюет с самого начала Великой войны. Там нет ничего хорошего не только для женщин, но и для мужчин. Ничего хорошего, Людмила.
Она лишь поморщилась.
Аркадия охватил приступ кашля.
— Пора возвращаться внутрь, — произнёс он.
*25 июня 1918 года*
— Я обдумала то, что ты сказал, — произнесла Людмила. — Возможно, что ты прав в чём-то. Не во всём, но в чём-то.
— Наверное, — пожал Аркадий плечами.
Он сидел в беседке и писал письмо Фёдорову и Дегтярёву.
— Что пишешь? — поинтересовалась Мокиевская.
— Письмо, — ответил Аркадий, обмакивая кончик пера в чернильницу. — Содержание его — государственная тайна.
— Стал бы ты писать гостайну в беседке, — скептически усмехнулась девушка.
— Ты бы удивилась, прочитав это письмо, — улыбнулся Аркадий.
ebooksa