Принц новогодних мандаринов

22
18
20
22
24
26
28
30

" Нет! Ненавижу! У меня аллергия на них! Букет и правда красивый, но не мой! Одолжила ради фотографии! "

Ему не обязательно знать правду обо мне, я не собираюсь раскрывать душу перед ним.

" Чем занимаешься? " — пишу ему, чтобы отвлечь, от больной для меня темы.

" Переписываюсь с тобой! А ты? "

" Аналогично! Расскажи о себе, Варя мне ничего не пояснила, сказала ты сам расскажешь! Где живёшь, сколько лет и т. п. "

Видимо мои расспросы вводят его в ступор, потому что он долго печатает, потом пропадает.

" Я живу в одном городе с Варей! Мне уже за двадцать. Работаю. Я пишу и говорю всегда правду! Что ещё тебя интересует? Напиши о себе! "

Блин, в голове заказывается мысль, что это Андрей. Или его дружки. Ведь их игра действует до Рождества. Нет. А причём тут Варя? Нет, я просто накручиваю себя.

" Я самая обычная девушка, которой не везёт. Вернее везёт на всякие неудачные события в жизни! Я учусь, мне девятнадцать лет. И я живу рядом с Варей — в одном дворе. "

Не выдерживаю, и пишу ему вслед.

" Прости заранее, но ты ведь не Андрей?? Если это правда ты, то лучше признайся, не позволяй мне разочароваться в тебе ещё больше! "

В ответ тишина. Но сообщение прочитано. Он замолчал. Нет. Я нервно закусываю губу.

" Это я Льдинка! " — приходит ответ. Нет! Со злости начинаю быстро печатать ответ.

" Вы так и не оставили меня в покое! Ваша игра ещё действует! Будьте вы прокляты, со своими пари! Ненавижу вас, мажоры чёртовы! Ты даже Варю подговорил! Как ты мог? "

Загорается видеозвонок. Я смахиваю слезы и хочу отключить, но влага на пальцах мешает моим действиям и я подключаюсь к его звонку.

На экране я вижу Андрея. Вид у него осунувшийся.

— Льдинка, прости, но мне надо с тобой поговорить. Я не знал, как к тебе подобраться! На подругу не сердись, это моя вина! И это не игра! Я не участвовал ни в пари, ни в играх! Я все тебе объясню! Я просто хочу поговорить с тобой. Вернуть тебя. Завоевать твоё доверие! Мне плохо без тебя! Я люблю тебя!

Его голос пропитан печалью и сожалением. Горло сжимает комок из слёз.

В ответ я чихаю, боль в голове даёт о себе знать.

— Я не верю тебе Андрей! Может ты и не Андрей совсем! — проговариваю осиплым голосом.