Мой трактир. Пора менять историю... других

22
18
20
22
24
26
28
30

— Да, — кивнула Ная.

— Но мы нашли способ, — пискнула Мая.

— Тебя мучали кошмары. Мы помним. Помним, как ты её звал. А ведь на секундочку, ты не мог её помнить.

— Вот мы и решили провернуть что-то похожее, только намеренно.

— И наоборот.

— Мы придали Рисе материальную форму.

— Хотя уже это было пи-и-и-и-ипе-е-е-ец как сло-о-о-о-ожна-а-а-а-а, — схватилась за головку Ная.

— Но мы смогли.

— А потом, погрузили в сон. И пока она спала, начали через ментальный канал дозированно подавать воспоминания о тебе. Отрывки. Короткие, но яркие. Как ты с нами возился, как нас любишь, просто осколки прошлого. А потом к этим осколкам стали подмешивать воспоминания о ней. Как зовёшь её, что говоришь, какие образы тебя преследуют, что чувствуешь. На последнем был особенный акцент. Что-то мы поправили, что-то, наоборот, убрали, но в итоге ведения превратились в кошмары похоже на те, от которых в свое время страдал ты.

— Но они помогли. Мы не смогли понять, как конкретно это работает, но данные «сны», запустили внутри Рисы ряд изменений.

— Мы бы улучшили результат гормональным коктейлем, но тело никак не реагировало на подобные уколы, оно ведь из ма-а-а-аги-и-и, — недовольно нахмурила бровки Ная.

— А настоящее делать мы не стали, так как его долго растить.

— Но кое-что у нас получилось.

— Благодаря связи между вами.

— Ага. У нас получилось разбудить в ней любовь к тебе.

— Но это единственное что у нас получилось.

— Если говорить вкратце, то эта не та Риса которую ты помнишь, па.

— Но. Она уже не та кукла, которой ты нам её передал. Она любит тебя. Любит как брата.

— Но беда в том, что у нее нет других эмоций.

— Или они сильно притуплены.