Я зависла у двери в мое-не-мое жилище. Ощупала спину на предмет нахождения сумки. Потрясла руками и… ничего. Кроме фотоаппарата на шее и свиста ветра в голове.
Зашибись!
Я, кажется, забыла рюкзак в машине. А в нем и телефон, и ключи от квартиры.
– Блин...
Потоптавшись по коридору, соображая, как бы избежать похода к дяде Паше и увильнуть от новой “встречи”, раз уж решительно была настроена к нему больше ни ногой, выхода я не нашла. Нет, конечно, была парочка. Но я рисковала загреметь в участок за вандализм. Такая себе перспектива. Поэтому выбора не было, и я пошла, сдаваться.
Снова.
О-о-ох.
Спускаюсь по лестнице. И останавливаюсь у двери квартиры Паши. Понимая, в каком он настроении ушел, и тут опять я. Но мне нужен мой рюкзак, иначе я попросту не смогу попасть в квартиру.
Нажимаю на звонок. Прислушиваюсь. Тишина. Нажимаю снова, и тут же слышу, как поворачивается ключ в замке и дверь открывается.
– Опять ты? – прорычал он.
А я так и осталась стоять, наверное, с отвисшей челюстью, потому что впервые, мне кажется, зависла. На Паше расстегнута рубашка. От моего взгляда не ускользает то, в какой он форме находится. Достаточно в хорошей. Не кубики, но подтянут.
– Ты чего приперлась? – отрезвляет его голос. – Пялиться пришла?
– Я забыла в машине рюкзак.
– До завтра не ждет? Нет? – начинает заводиться он. Видимо, еще немного, и мужика прорвет, как старую трубу.
– Хорошо, подождет, если я переночую у вас, – отвечаю в тон и делаю пару шагов к нему, почти уже зашла в квартиру. Но он меня останавливает.
– Алле! Ты вообще, что ли?
– Я же говорю, у меня в рюкзаке ключи и телефон. Если бы подождало до завтра, я бы не пришла к вам, дядя Паша, – говорю так специально, чтобы отвлечь его.
– Ты мне будешь сниться в самых страшных снах, – забубнил он, обуваясь, предварительно просканировав меня своим черным взглядом. – Пошли.
– Я могла бы и сама, – отступаю к лифту.
– Ага, конечно, – недоверчиво говорит.