Дикарь из глубинки или курс выживания для мажорки

– Милка, – звучит в трубке бархатным мужским голосом с легкой хрипотцой, от которого по рукам тут же разбегаются жирные мурашки.

Я замолкаю. Мое дыхание ненормально учащается. А с той стороны снова этот голос, как наваждение:

– Милка, это я.

Я молчу. Может, все же глюк, и его голос просто мерещится мне в каждым втором мужском?

– Михаил, – уничтожает все мои надежды дикарь.

Я зажмуриваюсь. Откуда он узнал мой номер?

– Слушай, принцесса, только не бросай трубку.

Ага. Да. Не буду…

И вместо того, чтобы сказать в ответ хоть слово, я беру и… нажимаю “сброс”. Прерываю разговор. Так и зависаю посреди просторной родительской кухни, пялясь на экран своего телефона. Что это было? А главное, зачем? И почему он звонит снова?

Я сбрасываю.

Миша набирает.

Сбрасываю.

Набирает.

И так по кругу. Он буквально сжирает своими входящими батарею моего телефона! Я злюсь. Наваждение спадает, приходит раздражение. На втором десятке “неотвеченных” я быстро настукиваю сообщение на его номер:

“Перестань мне звонить, я все равно не отвечу!”

И сделала я это зря. Нужно было просто молча закинуть его номер в ЧС. Вот только рука не поднялась. Зато в ответ тут же приходит:

“Принцесса, что за детский сад?”

Я игнорирую и дуюсь. И тут он на мой возраст намекнул! Пыхчу, как паровоз, и меряю шагами кухню. Новое “бзыньк”, и новые три сообщения подряд:

“Я взрослый дяденька, я не люблю кидаться буквами”.

“Милка, возьми трубку”.