Дикарь из глубинки или курс выживания для мажорки

Я моментально напрягаюсь.

Что за нафиг?

Подбираясь каждой клеточкой, каменею в руках своего Дикаря.

– Принцесса, все хорошо? – разумеется, не ускользает от Миши перемена в моем настроении. Я молчу и прислушиваюсь. Не может же это быть…

Сердце начинает бить, как отбойный молоток, когда я понимаю, что машина затормозила около нашего дома. А еще… ворота. Открываются автоматические ворота на территорию! А это значит, что…

– Твою мать! – охаю я, отталкивая от себя Мишу.

– Мила?

– Черт-черт-черт! – суетливо подскакиваю с кровати. Запутавшись в покрывале, чуть кубарем не лечу на пол. С трудом удержавшись на ногах, хватаюсь за голову, совершенно забывая, что стою при свете дня перед Мишей в чем мать родила.

Вспоминаю. Щеки краснеют. А руки начинают трястись. Но совершенно по другому поводу. Миша смотри на меня крайне офигевшим взглядом, спрашивая:

– Милка, какого хрена происходит?

– Миша, тебе срочно надо уходить.

– Чего? В смысле?

– Родители. Они вернулись домой раньше, чем я думала.

– Никуда я не уйду.

– В смысле, не уйду?

– В прямом, – и бровью не ведет мой непрошибаемо упрямый мужчина.

– Но там мои родители! – взвизгиваю.

– И? Что дальше?

– То есть как “что дальше”?

– Ну, раз приехали, значит, пойдем знакомиться. Это судьба.