Малыш, который живет под крышей

– Кто поймает букет невесты – тот следующим выйдет замуж. А кто поймает подвязку невесты – тот женится, – слегка нараспев произнесла Кира.

– Я ее не ловил!

– Тогда как она у тебя оказалась?

– Твоя жена играет нечестно! – Константин обвинительно нацелил белые кружева на друга.

– Обычное дело, – пожал плечами Макс. – Кире Артуровне результат важнее, чем методы.

– Ну и семейка у вас! – сокрушённо покачал головой Костя. – С явными криминальными наклонностями.

А потом размахнулся и резко бросил «подкидыша» в сторону реки. Но встречный ветер с Невы был иного мнения, и лёгкое кружево, сделав пару замысловатых пируэтов в воздухе, изящно опустилось на плечо в темно-синем пиджаке.

Супруги Мáлыш дружно расхохотались.

– Всё, Константин, это судьба.

* * *

Санкт-Петербург – Варшава. В Киру влюбились все – пан Валериан, пани Малгожата, Анджей. Макс не успел оглянуться, как пани Малгожата утащила Киру по магазинам, а отец уже обсуждает с ней перспективы открытия офиса в Питере. А уж о чем Кира с Анджеем шушукались на дикой смеси русского, польского и английского – он вовсе предпочитал не вслушиваться.

Варшава – Москва. Знакомство с дядей Киры, его женой и детьми – Кириными двоюродными братом и сестрой. Без эксцессов, коротко, но душевно.

Москва – Иркутск. Жену Макс практически не видел – чёртова Лялька узурпировала. Зато сполна наобщался с матерью и сводной сестрой, недавно подарившей мужу второго ребёнка. В полной мере осознал, что у них с Кирой есть от силы года два. А потом – сожрут живьём.

И, наконец, собственно, медовый месяц.

– Пришло время завтрака. – Молодой мужчина в белом махровом халате подкатил доставленную в номер тележку с заказом к постели. – Просыпайся.

– А что у нас на завтрак? – Темноволосая девушка подняла голову с подушки.

– Как обычно. Фрукты.

Это заурядный ответ был встречен многозначительным: «Оу-у-у». Она села на кровати. Сначала подтянула простыню к груди, потом передумала и опустила ее. И завороженно наблюдала, как мужская рука перебирает фрукты в вазе. Никаких яблок или апельсинов. Это Гоа. В вазе – пёстрое буйство цветов и форм. И вкуса.

Наконец, выбор сделан. Красно-оранжевый фрукт ложится в ладонь, в другую – нож.

– Манго? Банально.

– Вкусно, – поправляет он, невозмутимо очищая плод.