— Да я сейчас полицию вызову! А ну кыш сюда! — не унималась она.
«Да уж. Полицию-то ей и вызывать не нужно», — подумал я, намереваясь внаглую прошмыгнуть мимо и пройти в дом. Но сделать этого не успел. Кто-то сзади опустил руку на мое плечо. Я остановился, вздрогнул, замер, медленно развернулся. Ну так и есть. Костян Димонович.
— Михаил Лебедев? — спросил он грозно.
— Константин Дмитриевич? — брякнул я ему тем же манером. Не знаю почему, но день ото дня я становился всё наглее и наглее, теряя всякий страх.
Моя дерзость его не смутила.
— Есть вопросы, пройдем-ка. — Он показал в обратную от моего дома сторону.
Он даже документы не показал, но глупо было противиться. Тешила мысль, что вряд ли он уполномочен применять силу, хотя менты-то разные бывают. Знал я, что встречаются настоящие мрази-беспредельщики. Оставалось надеяться, что Костян Димонович не из таких.
— Ты, наверное, понял, по какому поводу, да? — спросил он, пока мы неспешно шли вдоль улицы.
— Не-а.
— Насчет Вероники Радовой. Знаешь такую?
Хотелось скорчить удивленное лицо и сказать, что впервые слышу. Но я ведь не Толян, артистичностью не блистал. Да и какой смысл? Вопрос-то риторический.
— Допустим.
— Где она?
— Понятия не имею. — Упс-с-с… Насчет фиговой артистичности я, кажется, наговаривал на себя напраслину. Получилось просто блестяще.
— Не глупи. Я видел тебя с ней. В супермаркете, помнишь ведь?
— Мы были вместе, потом разошлись. Где она — не знаю.
— Давай без понтов, а? — пригрозил он. — Я ведь могу тебя на трое суток задержать. И знаешь, тебе это не понравится.
Угрозы? Вот уж чего ненавижу больше всего, так это угрозы.
— Ну так где она? — не унимался мент. — Скажешь?
— Не-а!