– Моя личная жизнь тебя не касается, – говорю тихо, не желая показывать ему, как сильно ранили меня его слова. – На то она и личная. Я ведь не спрашиваю у тебя, сколько женщин прошло через твою постель.
Он поджимает губы. Впервые за весь день его лицо не выражает равнодушия или насмешки – скорее досаду и что-то еще, более глубокое, чему я не могу подобрать описание.
– Полагаю, больше, чем через твою – мужчин, – жестко говорит Кирилл. – Но значительно меньше, чем ты себе воображаешь.
– Я ничего такого не воображаю. Я вообще об этом не думаю, – произношу тихо, опасаясь выдать свои чувства. – Борьба за место в твоей постели занимает меня в последнюю очередь.
– Стоит мне к тебе прикоснуться – ты вспыхиваешь как спичка. Если моя постель тебя не интересует, что же тогда тебе нужно?
Я шокированно моргаю, не понимая, как разговор принял такой оборот. Говорить о таких вещах с ним я не планировала, а как сейчас выпутаться?
– Я не понимаю, куда ты клонишь, – говорю честно. – Это какой-то бессмысленный разговор. Он мне неприятен.
Кирилл задумчиво смотрит мне в глаза. Явно хочет что-то сказать, но мысленно словно взвешивает необходимость продолжения.
– Твоя личная жизнь, – начинает он. – Может быть, я хочу сделать ее своим делом.
Его слова повисают в воздухе. От неожиданности у меня даже рот открывается, а тело словно разбивает паралич.
– Почему? – спрашиваю шокированно.
– Называй это ностальгией по былым временам, – предлагает с издевкой, ощупывая глазами мою застывшую фигуру. – Ты красивая женщина. И вызываешь определенные желания.
– Ты попросил три недели на свои желания, – напоминаю я.
– Может быть, я понял, что мне этого мало.
– Но мне – более чем достаточно, – говорю тихо, думая о том, что, когда закончатся три недели, я буду собирать себя по осколкам минимум три месяца. Стать его любовницей на больший срок? Не вывезу. Не выживу.
– Это твой окончательный ответ?
Он задает этот вопрос легко и непринужденно, будто в насмешку над моими чувствами.
– Единственно возможный.
Кирилл откидывает голову на спинку сиденья и какое-то время молчит, но на подсознательном уровне я чувствую, что это еще не конец. Он выжидает. И будто бы злится.
– Скажи мне, ты его хотя бы любила?