Возьми номерок

— Очевидно, — защищаюсь я и скрещиваю руки на груди.

— Я имею в виду нечто большее, чем секс. Больше, чем дружба. — Она хватает меня за руку, и я вынуждена посмотреть на нее. — Неужели мисс Работа Без Отдыха наконец-то сломалась?

— Я не знаю, ясно? — восклицаю я и встаю, чтобы между мной и Рейчел появилось немного пространства. Как будто она у меня в голове, а я не знаю, о чем думает моя голова, и все это немного подавляет. — Я не могу понять, что со мной происходит. Откуда мне вообще знать, что я чувствую? Что такое чувства? Чувства — это глупость. Мне не нравятся чувства. Как вообще можно интерпретировать чувства?

Рейчел отставляет фужер с шампанским и идет за мной к трехстороннему зеркалу.

— Ладно, расслабься… просто скажи мне вот что: ты сказала, что скучаешь по нему. Как думаешь, ты скучаешь по нему, как по соленым чипсам? Или скучаешь по нему, как по кусочку очень хорошего шоколада?

— Что это значит? — спрашиваю я, совершенно сбитая с толку ее метафорами.

— Ну, если ты скучаешь по нему, как по соленой закуске, то это можно быстро исправить. Один крендель или крекер, и ты удовлетворена. Но если бы кто-то сказал тебе, что ты больше никогда не сможешь есть сладкое… что бы ты почувствовала?

— Опустошение.

Она пронзает меня взглядом, и меня осеняет.

— Боже мой, у меня настоящие чувства к Дину! — Я поворачиваюсь и поднимаю руки вверх, как будто комната давит на меня. — Как у меня появились настоящие чувства к Дину? Как получилось, что он стал таким милым для меня?

— Я не знаю, девочка. — Рейчел понимающе смеется. — Белые мальчики не в моем вкусе.

— Особенно Дин, — восклицаю я и пригвождаю ее взглядом. — Он высокомерный, упрямый и настырный. Он думает, что знает все. У меня есть цели и план. Мне не нужен настоящий парень. Как, черт возьми, это произошло?

Рейчел скрещивает руки и одаривает меня самодовольной ухмылкой.

— Ты раз в жизни перестала работать и позволила себе немного повеселиться.

— Ну, это было глупо, — раздраженно отвечаю я. — Я жалею об этом решении.

— Нет, не жалеешь, — говорит Рейчел и показывает на меня пальцем. — В последние пару недель ты была счастливее, чем за последние сто лет.

— Нет, не была.

— Ты изменилась. Придумываешь новые рецепты и больше не руководишь строительством Денвера на микроуровне. Ты не набросилась на Зандера, когда увидела беспорядок у мусорного контейнера в прошлую пятницу, хотя была его очередь убирать там. Ты просто убрала сама… и напевала, пока делала это.

— Не помню, чтобы я напевала.

— Определенно напевала, — отвечает она. — И позволь мне сказать тебе, что классические рок-баллады, напеваемые громко без аккомпанирующей группы, не так впечатляют, даже с акустикой в переулке.