— Ты хочешь, Скотти? У меня нет заварного чая.
Он скрещивает руки на груди и спокойно смотрит на меня.
— А мне он понадобится?
— Возможно.
Скотти оттягивает манжеты рубашки, поправляя их просто так. Его голубовато-серый костюм безупречен. Я всего лишь раз видел его по-настоящему взъерошенным, и то из-за его теперь уже жены Софи. Понимаю, что когда поделюсь новостями, он останется спокойным. Я полагаюсь на это. Он — клей, который держит вместе эту группу. Отличное качество для менеджера.
— Чувак, — говорит Рай, откидываясь на спинку кресла, — просто выкладывай.
Наш басист Рай — громила с энциклопедическими познаниями в музыке. А еще заноза в заднице.
— Господи, — говорит Уип, качая головой, — дай парню минутку.
— Спасибо, Уип.
— Без проблем, Джакс, — подмигивает он. — Дерьмо либо плавает, либо тонет. Но это все равно дерьмо.
— Я… даже не знаю, какого черта это значит.
Он ухмыляется. Как идиот.
Девушки любят Уипа. И темные волосы, и голубые глаза, и модельное лицо — все работает на него. Черт, я выгляжу так же. Но парню каким-то образом удается выглядеть одновременно невинным и потерянным, как будто все, в чем он нуждается — это спасение любовью хорошей женщины. И они на это ведутся. Даже сейчас он стучит руками по бедрам, потому что не может сидеть спокойно.
Со вздохом я бросаюсь на диван и тру лицо руками.
— У меня венерическое заболевание.
Если бы сейчас пукнула мышь, вы бы ее услышали.
— Что, прости? — подавившись, спрашивает Рай.
— Ты меня слышал.
Кто-то прокашливается.
Акцент Скотти становится четче.