Миллион поцелуев в твоей жизни

– Все ближе и ближе. – Живот сводит от волнения, но впервые за ночь оно приятное. Правильное. Новый год будет полон бесконечных возможностей. Больших перемен. Захватывающего будущего.

Гости начинают передавать друг другу новогодние шапки и свистки, и, взяв один, я свищу Крю прямо в лицо. Он морщится и забирает его у меня из рук.

– Какой на тебе сегодня цвет? – Он имеет в виду помаду на губах.

– Оттенок называется «sensible». – Я улыбаюсь, отчаянно желая сделать глоток шампанского, но все же хочу дождаться полуночи. – Тебе нравится?

– Мне нравятся все цвета, которые ты носила. Это лучший подарок, который я мог сделать тебе – и себе.

– Ты так и не рассказал мне, как отреагировала консультант на твой запрос, – дразню я.

– Подумала, что я шучу, – посмеивается Крю. – Потом я пустился в долгие объяснения о предмете искусства и стоящей за ним истории, а когда закончил, она сказала, что с удовольствием мне поможет. – Он смотрит мне в глаза. – Сказала, что я, должно быть, очень люблю эту девушку, и я ответил ей – да. Правда, люблю.

Сердце переполняют эмоции от его слов. От его взгляда. Толпа собирается вокруг телевизора, несколько человек встают возле нас. У Малкольма в руках свисток, и он смешит меня, свища в нашу сторону.

– Обратный отсчет почти начался! – объявляет кто-то.

– Осталось меньше минуты, – шепчет Крю, и я понимаю, что не хочу смотреть телевизор, когда можно выглянуть в окно и увидеть настоящий обратный отсчет на улице. По крайней мере, мы увидим фейерверк.

– Давай посмотрим на город, – предлагаю я, и мы вдвоем поворачиваемся к окну и спинами ко всем остальным.

Крю наблюдает за мной. А я за ним. Когда все начинают отсчет, он тоже тихо отсчитывает.

Только для моих ушей.

– Десять. Девять. Восемь. Семь. Шесть.

Я присоединяюсь к нему.

– Пять. Четыре. Три. Два. Один.

– С Новым годом, Пташка. – Он так близко, что касается губами моих губ, когда говорит.

– С Новым годом, – бормочу я и целую его.

Даже сквозь громкие выкрики наших гостей я слышу тихие хлопки фейерверков, разрывающихся в воздухе. Рев людей, которые встречают Новый год на улицах. Я отстраняюсь и любуюсь фейерверками. Красные и белые вспышки озаряют небо, а Крю, обняв меня за плечи, прижимает к себе и чокается своим бокалом с моим.

– За новый год, – говорит он.