Он не договаривает фразу, засыпая. Все слова исчезают, остается только его прерывистое дыхание, которое постепенно успокаивается и находит умиротворенный ритм. Я же остаюсь оглушенной и едва осознаю, что только что произошло.
Он не узнал меня?
Как такое возможно?
Между нашими лицами оставалось сантиметров двадцать и он заглядывал мне в глаза… Но ничего не щелкнуло. Он сразу заметил брата и вспомнил, что был в машине с Марком. А на меня никак не отреагировал. Вернее, принял за медсестру.
И что он сказал в конце? Я же не ослышалась?
Он назвал имя своей первой жены…
— Саша, — Олег вырывает меня из мыслей строгим голосом. — Нам надо идти, пока персонал не начал ругаться.
— Он сказал «позвони Владе»? — я порывисто оборачиваюсь к нему. — Ты же тоже слышал…
— Он бредит, это нормально после тяжелой аварии.
Нет, это ненормально.
Я вскакиваю со своего места. Слепым маневром выбегаю в коридор, чтобы не разбудить Игоря, потому что чувствую, что самоконтроль идет к черту. Я так надеялась, что с мужем всё будет хорошо, и так обрадовалась, когда Олег сказал, что его перевели из реанимации в палату. Но теперь не знаю, за что хвататься. Игорь жив, он не в критическом состоянии, только вот он смотрел на меня так, словно видел впервые в жизни. От этого холодеет всё внутри. Это страшно. Страшно поймать безразличие, которым одаривают незнакомцев, в родных любимых глазах.
— Олег, он решил, что я медсестра! — я не повышаю голос, но вспыхиваю опаленными эмоциями, когда Олег выходит в коридор вслед за мной. — Что с ним? Так не должно быть, просто не должно… Как он мог не понять, что перед ним я?
У Олега нет ответа.
Как и у врача. Он выглядит озадаченным и предлагает дождаться завтрашнего дня, чтобы дать Игорю больше времени на отдых. Я отказываюсь уезжать из больницы, Олег пытается протестовать, но его вскоре одолевают бизнес-звонки. Он остался за главного в компании, подменяя Игоря, и у него явно нет времени на споры со мной. Это играет мне на руку, я провожаю его к машине, а потом поднимаюсь в кафетерий.
В нем немноголюдно, поток посетителей схлынул и оставил пустые столики. Даже у окна можно присесть. Я оплачиваю черный чай и какой-то то ли десерт, то ли йогурт. Я теряюсь у витрины и поэтому соглашаюсь на то, на что указывает девушка за прилавком.
На часах только два часа дня, но у меня под рукой сотовый. Я сценарист и этого достаточно, чтобы я смогла поработать. Я открываю файл, стараясь вчитаться в свои последние строчки. Это нужно, чтобы поймать нужное настроение и продолжить выстраивать вымышленные судьбы строчка за строчкой. Но ничего не выходит. На стрессе я лишь перелистываю страницы туда-сюда и, в конце концов, признаюсь себе, что занимаюсь бессмыслицей.
— Может, взять тебе что-нибудь другое? — сверху падает знакомый голос.
Я запрокидываю голову и вижу Марка. На нем черная футболка, на которой нарисована отвесная скала с острыми краями, брутальная кожанка и серые потертые джинсы. Он внимательно смотрит на мое лицо и кажется проверяет мое состояние.
— Это выглядит так себе, — он указывает на мой то ли десерт, то ли йогурт.
— Возьми, — я с легкостью соглашаюсь. — Тебе Олег позвонил?