— Ааа, это… Меня с Игорем хотели записать к врачу. Мы с ним сейчас проходим обследование, чтобы родить ребенка.
В сумрачных глазах Марка что-то происходит. Я не могу объяснить это, они то ли темнеют, то ли напитываются неясными эмоциями.
— Ты хочешь родить от него ребенка?
— Конечно, он мой муж, — отвечаю на автомате и следом осекаюсь. — Вообще это странный вопрос, Марк.
— Почему? Просто я много общался с Игорем в последнее время и он ни разу не заикнулся, что вы планируете рождение ребенка.
Я щурюсь. Теперь не только взгляд Марка, но и его голос как будто царапает меня.
— И когда вы общались в последний раз? — спрашиваю. — До аварии, я имею в виду.
— Последний раз? Кажется, Игорь прилетал ко мне на виллу в Сочи.
— Когда, Марк?
— В конце апреля.
— Исключено. Он был в командировке в Питере.
— Хм, — Марк продолжает смотреть мне прямо в глаза, а на его волевом лице не дергается ни один мускул. — Тогда, наверное, что-то путаю.
Звучит фальшиво.
Настолько сильно, что можно решить, что он даже не думал добавить своему голосу хоть каплю честности. Он как будто специально путает меня.
А меня сейчас легко сбить с толку. Я отворачиваюсь от Марка и некоторое время просто молчу. Ловлю себя на том, что не хочу уезжать. Словно, если я окажусь далеко от больницы, порвется последняя тонкая ниточка, которая связывает меня с мужем.
— Не сходи с ума, Саша, — приказываю самой себе.
Я провожу ладонями по лицу, сбрасывая наваждение, и ловлю пальцами язычок ремня безопасности.
— Отвези меня в старый офис мужа, — прошу Марка.
— Не проблема, — он кивает. — Только я не знаю адрес.
— Я покажу дорогу.