Тристан Майлз

Сегодня вечером внезапно нарисовались дела.

Увидимся завтра.

Люблю тебя.

Целую-обнимаю.

Тристан никогда прежде не отменял наши встречи эсэмэсками. Более того, ни разу не было такого, чтобы он не мог со мной встретиться. С того самого дня, когда Патрик попросил его не уезжать, – ни разу.

Меня охватывает неясная тревога. Я сегодня утром разговаривала с ним, когда он ехал в лимузине и он сыпал проклятьями в адрес Шмонди, однако ни словом не обмолвился, что у него вечером какие-то дела. Мрачно пишу ответ:

Ладно, хорошего тебе вечера.

Люблю тебя.

Обнимаю, целую.

Уже поздно, на часах десять вечера, и я пустым взглядом смотрю на свой телефон, сидя за кухонным столом.

Тристан не позвонил, чтобы пожелать мне спокойной ночи. Есть стойкое ощущение какой-то подставы, но я не могу ткнуть в нее пальцем и сказать «вот оно».

Флетчер весь вечер вьется вокруг меня, и я невольно задаюсь вопросом, что было сегодня в офисе. Теперь он делает вид, что готовит себе чай и вовсе не хочет ложиться спать.

– Как Тристан сегодня вел себя на работе? – закидываю я удочку.

Сын смотрит на меня. Взгляд у него загнанный.

Это еще что такое?

– Что-то не так, Флетч?

Он потирает руки, словно нервничает.

– Тристан рассказал тебе, где он будет сегодня вечером? – тихо спрашивает сын.

У меня сжимается сердце.

– Кое-что рассказал. – Я ловлю взгляд Флетча, а он упорно его отводит. – А ты? Ты знаешь, где он сегодня?