Предчувствие

Дэн уже успел прикончить свои круассаны и теперь стоит с бутылкой в руке, кивая на последнюю булку — он ее оставляет для меня, но пока я не в силах продолжать.

— Не знаю, — говорит он, чуть помедлив. — Разве могут быть причины?

— Могут. Сначала же ты меня ненавидел, — напоминаю ему, пристально глядя на него. Кажется, мои слова его смущают, он отводит взгляд.

— Ну не ненавидел, — морщится он. — Просто хотел от тебя избавиться, — признается он, вызывая у меня волну возмущений.

— Так ты и правда хотел быть куратором у кого-то другого? У кого? — стараюсь выпытать у него правду.

— Ни у кого. Вообще не хотел, да еще и тебя подкинули.

— А что не так со мной было?

Он замолкает на какое-то время, делая глоток из бутылки. Ожидая его ответа, я с тревогой перебираю все возможные варианты его ответов. Скучная. Заучка. Странная. Замкнутая.

— Да все то же, — наконец хмыкает он. — Вкусный запах твоей крови, из-за которого тебя все хотели съесть на месте.

Неожиданный, но такой ожидаемый ответ. Даже находясь рядом с ним, я постоянно забываю, насколько мы разные.

— Тебя могут убить в любой момент, — его слова вызывают страх и мурашки. — Я не хотел быть нянькой или тем, кто позволит тебе умереть. За все время после этого чертова обращения я никого не убил и не хочу этого менять. А тут ты, готовая подпортить статистику и поставить пятно на моей совести.

Я внимательно слушаю его, открывая для себя новые и неожиданные грани наших взаимоотношений.

— Ты тоже… хочешь меня… съесть? — выдавливаю, перебивая его сложный рассказ.

— Нет, — мотает головой парень и садится рядом со мной на камень, повернувшись ко мне. — Не так, как Эрик и остальные. Человеческие чувства притупляют обоняние. Твоя кровь пахнет как легкий сладкий парфюм, не вызывает жажду и голод. Эрику сложнее всего. Он не привык сдерживать себя, в отличие от Дерека. У него тоже чувства усилены, но за века он научился их контролировать.

— Века? — пораженно переспрашиваю, но получаю в ответ лишь кивок.

— В общем, хотел избавиться от тебя, а в итоге на той вечеринке понял, что ты не виновата.

Его слова неожиданно цепляют. Вдруг я понимаю, что его рассказ действительно вызвал во мне чувство горькой вины.

— Ты, наверное, родилась такой и не понимаешь ничего. Еще и этот мерзавец Свин решил воспользоваться моментом. Чуть не случилось то, чего я так боялся.

— Тогда это не симпатия, я действительно ответственность и чувство вины, — анализирую я, наблюдая за тем, как мимо нас в обе стороны проходят туристы. — Потом я тоже попала в переделки, это еще больше могло усилить.

— Могло, — соглашается парень и берет мою правую руку в свою, переворачивая ее ладонью вверх. На запястье ярко выступают синие венки, и он проводит пальцем по коже над ними, — но я тогда не думал только о том, что это я во всем виноват. Тогда я увидел тебя. Такую маленькую и хрупкую, слабую, но такую сильную. Забывающая поесть и едва не падающая в обморок. Засыпающая за столом. Пытающаяся выпрыгнуть из машины.