– И почему же они вас до сих пор не сожрали?
– Дарги считают, что мы ра-раб… рабы Старших Сын… Сыновей. И что мы с-служим им, а значит, и Праматери… Нас не-нельзя есть.
«Поганые дикари, как им не жарко, как вся их кожа не полопается от меланом на таком солнце».
Горохов садится на мотоцикл, Валера тоже залезает на своё сиденье.
– Вы думаете, Праматерью они считают пришлых? – Спрашивает его геодезист.
– Д-да, – сразу отвечает генетик. – Их бе-белок не такой как… как… как у на-ас, у всех су-у… существ, что живут в пустыни, не такой белок…
– Может, мутация? – Говорит Горохов, заводя мотор.
– Не так… Не так быстро. Нет.
У него был ещё десяток вопросов к этому странному человеку, но разговаривать во время езды на мотоцикле было невозможно.
Пыль, дорога среди барханов и невыносимая жара. На солнце шестьдесят? Горохов старался не смотреть на термометр, словно от этого зависит температура. Глупо, но это было его личным, маленьким суеверием: в такую жару, если не смотреть на термометр, то и теплового удара не будет.
Валера начинает хлопать его по плечу, Горохов сразу притормаживает:
– Что?
– Нам на… на север. Пря-ямо.
– Я знаю, – говорит Горохов, оттягивая респиратор, – но мы и так сглупили, когда выезжали из города по южной дороге, заедем в город с востока.
Он снимает с крепления мотоциклетную флягу, отпивает почти горячей воды и часть выливает себе на лицо. Тридцатисекундное облегчение. Флягу протягивает за спину генетику. Того уговаривать не приходится, он хватает флягу и жадно пьёт.
Горохов чуть оборачивается:
– Валера, так как вы считает, биороботы – это дело рук пришлых?
Валера отрывается от фляги, переводит дух, а потом обводит всё рукой:
– Ту… тут всё, всё дело рук п-пришлых.
– А зачем они дали вам биороботов?
ebooksa