Скверная

– Нас с нашей магией тоже можно отнести к силам определенного сезона?

– Осень или же весна, – кивнул маг. – Иногда не все однозначно.

– А кто мерц Весны?

– Чейтон. Ты его знаешь.

Точно, я ведь уже слышала где-то о его статусе, но это напрочь вылетело из головы.

Холд хотел сказать что-то еще, но я гневно фыркнула при упоминании инкуба, доставившего мне столько проблем, и он не стал. Вместо этого рассказал кое-что новое:

– Не бойся, он больше не потревожит тебя. С ним провели воспитательную беседу с повторением и закреплением, чтобы все точно дошло.

– Какой-то он слишком ветреный для мерца. – Мне было интереснее разобраться, как тут у них что устроено, чем говорить об отношении ко мне Чейтона.

– Самое то, что надо для Весны, – усмехнулся Холд и большим пальцем погладил костяшки моих. – Дэлориан хотел бы видеть на этом месте меня, но не срослось. В конце концов он понял, что такая жизнь – не мое, и сейчас пытается заниматься воспитанием другого своего приемного сына.

Единственная вольность, которую Холд себе позволял, – это сжимать мои ладони в своих. В остальном мы говорили. Обо всем на свете. И казалось, что между нами нет секретов, нет барьеров, нет препятствий. Даже мои страхи подтаяли, как лед по весне. Но весна – коварное время. Сегодня солнышко припекает, а через пару ночей могут опять ударить заморозки. Не следует забывать об осторожности.

– Ты ведь родился по ту сторону, да? – спросила, и мой голос зазвучал чуть тише.

Мы опять подошли к сложной теме. В этот раз сложной для него. Но рано или поздно все равно придется ее коснуться, даже если мы останемся просто напарниками и, возможно, друзьями, так что…

– Да, – подтвердил Холд.

– А твои родители? – Я ступила на тонкий лед. – Они были из Регьярда? И… они умерли, да?

Красивая и печальная история. Пусть я местами додумала ее себе, но все именно так и должно выглядеть.

– Нет, мои родители не из Регьярда. Отец. Мать умерла еще раньше. Он был в нашем городе проездом. – В голосе Холда слышался хруст трескающегося льда. – И просто отказался от меня. Бросил в аномалии, надеясь, что я не выживу.

Вымышленная история пошла трещинами.

А Дэлориан, выходит, его спас…

– Прости, я не должна была спрашивать, – пролепетала испуганно.

Маг поднес мои пальцы к губам… но не поцеловал, просто слегка согрел дыханием.