Фоторобот в золоченой раме

— Замок гоблинов. Хрен что увидишь, — поморщился Платов. — Сейчас устроим колхозную самодеятельность. Смотрите и учитесь, как людям по ушам ездить.

Они вернулись на КПП, где их уже ждал плотный, лет шестидесяти, мужчина с красным, обветренным лицом.

— Я тут старший в посёлке, — с некоторой насторожённостью, готовой перейти во враждебность, заявил он.

— Проверяем соблюдение миграционного законодательства, — строго произнёс Платов.

— А удостоверение?

Платов продемонстрировал удостоверение. Начальник стал добросовестно переписывать данные. Немного удивился, когда дошёл до звания, — какого чёрта подполковнику самому честных узбекских тружеников гонять. На должности — старший опер по ОВД — даже не споткнулся, видимо, в тонкостях не шарил.

— На каком основании у вас работают гастарбайтеры? — строго сдвинул брови Платов.

— Где? — делано удивился тот.

— Мимо трёх домом прошли — и везде дети гор и пустынь чего-то там пилят и куют.

— Это я ни при чём. Это вы с хозяевами. У нас тут люди уважаемые. Вон бывший замминистра обороны. И бывший замминистра внутренних дел.

— Действующих хоть нет?

— Нет.

— Ну, тогда не страшно. Можно спецназ вызывать и зачистку устраивать.

— Тут приличное место. Зачем так уж сразу?

— А что делать? Работа такая. — Платов вспомнил, что дома у Носорога идёт ремонт, произнёс: — Вон дом двенадцатый, там, по поступившему к нам сигналу общественности, какой-то обезьяний питомник. Кто там живёт?

— Да такой бирюк. Бизнесмен какой-то.

— А можете узнать, дома он или нет? Мы стучались — никто не откликается.

— Ну не знаю… Такой жлоб, ни с кем не общается. Его тут недолюбливают.

— А он уезжал утром?

— Даже не знаю, — глава повернулся к охраннику: — Не видел?