Морена

На улице к нему подошел Гриневич, начальник районного розыска. Протянул пачку, Токарев скривился.

— Не. И так во рту как насрали.

Районный розыскник закурил.

— Короче, профи работал. Одна пуля, мы никак не можем понять, откуда — ни гильзы, ни ствола, ни следов, собака тоже без толку. Точно в затылок.

— Какая пуля?

— Пистолет, скорее всего. Никто ничего не слышал, наверное, глушитель.

— А камеры?

— Какие тут камеры…

Да уж…

— Чо творится то? — районный разыскник смотрел с надеждой.

— А что?

— Тараса Игоревича убили. Дима Палий с концами пропал. Теперь это.

— Это ты к чему? Какая связь?

— Да никакой на первый взгляд. Где Тарас Игоревич и где этот … жирдяй молдавский. Только … что-то больно чисто во всех трех случаях сработано.

— Во всех трех — почерк разный.

— Это да… Владимир Петрович…

…

— Этот Резницкий… он надолго у нас?

— Ты меня спрашиваешь?

— Да так оно. Только… я с пацанами поговорил — все за вас. Вы же наш, одесский с нами на земле начинали. А этот… ему здесь не жить, детей не растить. Ему пофиг что с городом будет, ему лишь бы бабла насшибать.