На улице к нему подошел Гриневич, начальник районного розыска. Протянул пачку, Токарев скривился.
— Не. И так во рту как насрали.
Районный розыскник закурил.
— Короче, профи работал. Одна пуля, мы никак не можем понять, откуда — ни гильзы, ни ствола, ни следов, собака тоже без толку. Точно в затылок.
— Какая пуля?
— Пистолет, скорее всего. Никто ничего не слышал, наверное, глушитель.
— А камеры?
— Какие тут камеры…
Да уж…
— Чо творится то? — районный разыскник смотрел с надеждой.
— А что?
— Тараса Игоревича убили. Дима Палий с концами пропал. Теперь это.
— Это ты к чему? Какая связь?
— Да никакой на первый взгляд. Где Тарас Игоревич и где этот … жирдяй молдавский. Только … что-то больно чисто во всех трех случаях сработано.
— Во всех трех — почерк разный.
— Это да… Владимир Петрович…
…
— Этот Резницкий… он надолго у нас?
— Ты меня спрашиваешь?
— Да так оно. Только… я с пацанами поговорил — все за вас. Вы же наш, одесский с нами на земле начинали. А этот… ему здесь не жить, детей не растить. Ему пофиг что с городом будет, ему лишь бы бабла насшибать.