Сидевший за рулем прокатного БМВ украинец — всматривался во тьму.
— Чо, чо. Трахаются они там. Пошли.
— Подожди.
— Чо — ждать.
— Мне это не нравится.
— Да тебе все не нравится, ты известный бздун. Сиди, сам разберусь.
— Слушай, Веня. Если мы тут встрянем на ровном месте — Королю это сильно не понравится. Сильно не понравится. Он нас не за этим послал.
— А за чем? Мы тему отработали, встретили — перетерли. Какие вопросы.
— А если менты.
— Да какие тут менты, глушь…
— Мне это все равно не нравится. Король узнает — так наедет…
— Ну и сиди тут, обтекай.
Пассажир взялся за ручку двери.
— Подожди, я с тобой…
Первый, который жил здесь на резидентской визе — снял с предохранителя Макаров. В Ливане — можно купить любое оружие, хоть зенитную установку, были бы деньги — но он выбрал Макаров. Привычнее по руке — сколько в ментовке оттарабанил. Привычки менять — уже поздно…
Пригибаясь — они перебежали к Бентли. Темнота — настоящая, сельская темнота, лишь на горизонте — зарево огней никогда не спящего Бейрута. Привычно, по-ментовски они одновременно рванули двери машины.
— Из машины, с…а! Полиция.
…
— Помогите! — крикнул шейх. Будучи на нервах, украинец не понял, что шейх просит помощи у него, а не от него. Для него ситуация была проста и понятна, оставалось только выкрутить ее так, чтобы получить от нее максимально возможный профит.
— Из машины! Руки на крышу! Ноги расставил! Ноги расставил, с…а!