Запасной вариант — вилла в пригородах. Она добралась до нее, как только над заливом Святого Георгия — окончательно взошло солнце.
Она нажала на клаксон: три — один — три. Ответа нет.
— Ну, давай же… — процедила она.
Три-один-три. Три-один-три.
Ворота распахнулись.
Внутри — вилла, типично арабский двор. Джип, еще один джип, неуместная здесь машина такси. Несколько мужчин — черные очки, бороды. У двоих автоматы. Похожи то ли на бойцов Хезбаллы, то ли на отряд боевиков наркомафии…
Она выбралась из-за руля Бентли. Мужчины смотрели на нее. Солнце — несмотря на то, что только что взошло — било наотмашь с типично ближневосточной яростью.
— Я от Ангела… — проговорила она, чувствуя, как путается сознание.
— Ты привезла?
— Да…
Голова закружилась, она пошатнулась, схватилась за дверцу. Мужчины бросились к ней.
— Эй, эй! Что с тобой?
— У нее кровь.
Голоса доносились как будто издалека…
— Несите ее в дом… Лена ее осмотрит.
Наступило благословенное забытье — кто-то выключил свет.
— Я сделала все что могла. Обработала рану и вколола тебе кровезаменитель и антибиотик. Это должно помочь. Хорошо, что пуля прошла вскользь, но шутить с этим все равно нельзя. Песок, пот… недалеко и до заражения.
В отряде Кидон — ликвидаторов Моссада — был собственный медик, девушка. Худенькая, высокая, одного с ней возраста, с пышной гривой каштановых волос. Они говорили между собой на русском.
— Тебе надо отлежаться. Два — три дня. С огнестрельной раной нельзя передвигаться.
— Я должна покинуть страну. Меня будут искать.