— А ты… годами. Тут бы день простоять, да ночь продержаться. Три ляма получил — хорошо. Пять — еще лучше. Через год — два, если удержишься — новый конкурс устроишь, снова должность продашь. А ты — годами работать. Дурак!
— Извините, Тарас Игоревич.
— То-то и оно. Работай и отсебятину не пори. Завтра жду от тебя доклад, как ты собираешься решать проблему Токарева и что у тебя с резонансными. Найди кого-нибудь из русского актива и на них всё повесь — что мне тебя, учить что ли? Как маленький…
— Понял, Тарас Игоревич.
30 апреля 201… года. Украина. Черноморск
Несмотря на то, что пляж в Черноморске и в самом деле был чистым — с другими атрибутами досуга — были проблемы. Например, не было цивилизованной марины — стоянки для яхт и невозможно было арендовать ни яхту ни прогулочный катер — все только в Одессе. На пристани — ему назвали человека, который сможет помочь… контрабандиста, наверное — но его на месте не было и он был должен появиться ближе к вечеру. Он остановился у ларька, чтобы купить местное мороженое. Кто-то подошел и встал со спины — тоже за мороженым.
— Георгий Александрович.
Ангел оглянулся…
Неприметный мужик, среднего роста, одного с ним возраста или чуть старше. Только внимательный и цепкий взгляд — выдавал его.
И имя, которое он назвал — украинцы знать не могли. Это было его имя. Его русское имя. По паспорту, который ему выдали российские спецслужбы — как признание заслуг перед Россией.
Сколько их?
Он посмотрел дальше… сразу заметил еще одного. Он держался в нескольких метрах, куртка расстегнута — готов стрелять. Наверняка есть и другие. Возможно, есть и снайпер — вон на тех домах…
— Я вас не знаю.
— Зато я вас знаю. Вам привет.
— От кого?
— От Музыканта.
Музыкант — был одним из самых высокопоставленных российских чиновников «питерской команды». На Украине этого тоже знать никак не могли…
— Ваше имя?
— Шульгин. Полковник Шульгин. Вы голодны?
— А если и так?