— Я не твой проповедник, — покачал я головой, — И твоей веры не знаю.
Я скривился. Мне никогда не нравилось, когда лезут в душу. Кто бы это ни был, уж «тереть» с ним за религию я не собирался.
— Какая разница? — спросил я в свою очередь, так и крутя головой.
У меня росло убеждение, что мой собеседник — это нереально крутой ангел? Скрывается где-нибудь здесь, и действует своей магией. Я не знал, на что способны ангелы, но нулевой мир отучил меня удивляться.
Хали нет во мне, и, скорее всего, из-за этого я его не вижу. А значит, искать нет смысла.
—
Я чуть не простонал. По второму кругу одно и то же. Мне угрожали смертью, если я солгу Небу, но я и не подозревал, что тут все гораздо хуже. Можно умереть от смертной тоски, когда тебя мучают глупыми вопросами.
Ладно. Хочет правды?
— Здесь я, чтобы отомстить за Рычка. За его род Белых Волков.
Я пожал плечами. Мне это было не слишком важно.
— Нет, не знаю, — сказал я, — А что, жизни Белых Волков были отданы зря?
Вздохнув, я понял, что тут голос был прав. Белых Волков я не знал, только одного Волчонка.
— Да, только жизнь Рычка.
—
И я увидел. Мои глаза оказались будто в другом месте, я летел высоко над землей. Серые тучи, серая земля. Внизу что-то строится — возведен квадратный фундамент, положен первый ряд из блоков.
До меня не сразу дошло, какое это циклопическое сооружение. Сначала показалось, что блоки тянут муравьи, но потом я рассмотрел, кто же там копошился вокруг.
Тысячи хилых оборванцев, они тянули и толкали, перекатывая блоки по бревнам. Нули, несметное число нулей. Прямо под их ногами лежали тела умерших от изнеможения, и их не убирали — растворятся.