Желтый дьявол. Том 3

В салон-вагоне броневика за столом человек 12 офицеров.

— Даю дальше.

Командир броневика полковник Званных приналег на стол волосатой грудью и протянул руку к колоде.

— Ого! Восьмая рука… Здорово.

Офицеры волнуются.

— 384 иены… Предлагается.

— Эх! Была не была, — и войсковой старшина Кучко бьет кулаком по столу: — 200 иен.

— 184, дальше.

Дальше — эсаул фон-Фридрихс. Лицо у эсаула краснеет пятнами. Оловянные глаза поблескивают, и длинный извилистый нос шевелится, как слоновый хобот.

Уже около ста иен просадил фон-Фридрихс на этом банке. Нужно вернуть. Восьмая рука… Неужели не пройдет!

— Ладно. Вали.

Банк сделан. Напряженное внимание.

— Даю.

— Требуется.

У Кучко на руках «жир» и двойка. Званных медленно переворачивает карту.

— Шестерка.

— Восемь! — кричит обрадованно Кучко, бросая карты.

— Девять, — спокойно заявляет Званных, открывая свои.

Все игроки на мгновение застывают. Потом с шумом рвется плотина молчания:

— Что такое?! Что?!