— Сюда кто-нибудь ходит, по-твоему?
Вообще, в этом вопросе с Рамилем я был вынужден согласиться. Горелый хутор меньше всего выглядел конечной точкой туристического похода.
— Чего сам не посмотришь?
— А вдруг там змея какая? Или еще чего? Да и нога болит.
— Рамик, а ты точно татарин, а не еврей? Эти просто во всех фильмах выживают.
— Точно, — кивнул друг и задумался. — Вроде.
— Ладно, — поглядим.
Я аккуратно приблизился к бревнам и двумя пальцами скинул связанный обгорелый веник. Змеи отсутствовали. Ровно как ужи и прочие гады. А на куске горелого дерева лежала золотая монета. Не такой чеканки, как моя, а скорее дореволюционная. Я в них не больно-то разбирался.
— Фига себе, вот это нам повезло, — подскочил Рамиль.
— Ага, прям нам, — усмехнулся я.
— Погляди, там больше ничего нет?
К разочарованию друга, никаких котелков с драгоценностями и прочим не было. Лишь одна золотая монета, заботливо прикрытая кем-то обгорелым веником. Будто специально.
— Так, Рама, надо выбираться отсюда.
— Вы куда ж, хлопцы, давайте потолкуем хоть чуток.
Голос принадлежал крохотному человечку. Я бы назвал его домовым, только что-то в нем было не то. Роста вроде такого же, босой опять же, лишь борода почти до колен, а в ней березовые листки застряли. Старые уже, пожухлые, тронь, рассыпятся. И взгляд у человечка был хитрый-хитрый. Только теперь я понял и вполголоса спросил соседа, пятясь назад.
— Рамик, как можно различить место наполненное силой?
— По яркому свету, изменению температуры…
— И запаху. Не странно, что здесь горелым не пахнет?
— Полевые цветы от душмяника Потапыча, — встрял лжедомовой.
— Какого еще душмяника?