Хочу обернуться, хочу броситься к Фролу, хочу вырвать его из этого состояния, из тумана прошлого, по которому он все еще бродит, но его хриплый, уверенный голос меня прогоняет:
— Иди…
И я ухожу.
Потому что не представляю, как бороться с тем, кого уже нет, но кого не хотят отпускать.
В отличие от меня.
Ее помнят, любят и всеми силами пытаются удержать, пусть даже так, отголосками памяти и нетронутой территорией, на которой она появлялась, где, наверняка, была счастлива.
Мне предлагают даже исчезнуть.
И чем дальше я ухожу от мужчины, чем больше шагов нас с ним разделяют, тем настойчивей бьется мысль — а, может, он прав? И мне действительно лучше исчезнуть.
На улице меня встречают порывы холодного ветра — распахивают мою дубленку, замедляют мои шаги, словно уговаривая вернуться обратно.
Хотела бы — не могу.
Упрямо застегиваю дубленку, прорываюсь вперед, к серой машине, которая меня увезет, прочь от этого дома, от всего, что там остается. Скольжение по маленькому островку льда — последняя попытка меня удержать. Не знаю, кто так старается с намеками — стихия или Вселенная, но Макар помогает мне сохранить равновесие, и я двигаюсь дальше.
Странно — казалось, что стоянка так близко, а идем к ней целую вечность. Или нет… Мне просто кажется, что иду. В какой-то момент приходит осознание, что я сделала всего пару шагов, а сейчас цепляюсь за куртку Макара, отчаянно дышу ему в грудь и словно не могу надышаться.
— Оля, — ветер доносит до меня слова парня, — поверь, завтра все будет, как прежде. У вас с ним не те отношения, чтобы…
— Это Таня? — перебиваю его.
Он кивает.
— Оля, — снова пытается до меня достучаться, — я же вижу, у вас с Фролом не те отношения, чтобы вот так все закончилось. Он относится к тебе не так, как… в общем, не так, как к другим. Здесь просто совпало. Я сам дурак — забыл, какой день, притащил тебя…
Поднимаю голову, всматриваюсь в глаза, в которых плещется лавиной раскаяние, и качаю отрицательно головой. Не потому, что хочу его успокоить. Просто ведь правда в другом.
— «Не так, как к другим» — говорю ему, — слишком мало, чтобы забыть о любви.
Он матерится, сжимает мои плечи и одновременно прижимает сильнее к себе, заметив, что я начинаю дрожать.
— У него к тебе серьезные чувства, — твердо чеканит он. — Это то, что я хотел тебе сказать. Тебе просто нужно немного подождать — он сейчас сам не свой.