— Иди, — его руки безвольно опускаются вниз и он повторяет: — Иди, я тебя отпускаю.
Не знаю, поднимаюсь сама или Макар помогает. Но он рядом, обнимает меня — наверное, он. Отмечаю это, как будто это имеет значение, делаю шаг, и не выдерживаю — оглядываюсь.
Быть может, надеюсь, что Фрол…
А он уже даже не смотрит на меня. Взгляд — в сторону, пронзительный, с прищуром и таким непонятным сгустком эмоций, что я поворачиваюсь. Я тоже хочу это увидеть! И застываю, цепенею, когда встречаюсь взглядом с красивой темноволосой девушкой.
Улыбчивая, веселая, и как будто живая, хотя и на фотографии.
Приближаюсь к ней и замечаю не только это — на массивной полке несколько фотографий в рамочках, а рядом с ними — цветы. Те самые розы, которые плакали на подоконнике.
Макар стоит у меня за спиной, не делая больше попыток меня увести. И я рассматриваю то, что было скрыто за этой дверью, то, чего я не видела, не замечала, хотя была рядом.
На одной фотографии девушка в одиночестве, и фотограф словно любуется ею — столько света, тепла, и трогательный момент, когда она вдыхает аромат розовых роз. Букет настолько огромен, а она такая хрупкая, практически невесомая, что удивительно, как она его держит.
На второй фотографии уже двое. Та же девушка и мужчина — светловолосый, смеющийся, обнимает ее, и даже через снимок можно почувствовать вкус этих отношений. Здесь не нужно долго гадать над названием. Они любят друг друга. И словно в знак их любви на шее и каждого по кулону — инь и ян. Пока еще амулеты раздельно, наверное, потому, что сердца бьются вместе.
Я долго смотрю на мужчину. Не потому, что пытаюсь его угадать. Я знаю, что это Фрол — да, другой, прическа его сильно меняет. Но меня больше привлекает другое — взгляд.
Смотрел ли он так на меня хоть однажды?
Не помню.
Не знаю.
Наверное, нет.
Заставляю себя сделать шаг, потому что иду как по битым осколкам, и смотрю на третью фотографию, с которой дышит реальность. Та же девушка, но стрижка короткая, да и волосы уже не такие густые, и цвет… цвет другой. Перекрасились или…
Нет, понимаю, всмотревшись в ее осунувшееся лицо и глаза, полные грусти — не сама она убила свою красоту.
Да и мужчина с ней рядом другой.
Нет, это Фрол, и он тоже улыбается, но такую улыбку я видела. И здесь у него уже нет его светлых волос.
Еще раз смотрю на девушку, и, кажется, понимаю…
Квартира, в которой хозяин появляется редко, эта комната, страх и радость домработницы при знакомстве со мной, последние дни, когда Фрол погружался в себя, внезапное исчезновение, оговорка Макара про дату, алкоголь, эти снимки, на которых видны кардинальные изменения двух людей, цветы, похожие на те, что держала счастливая девушка, только стебли увиты черной траурной лентой…