Его бедра двигаются со мной в одном ритме, его руки скользят по моим, словно вторя движениям, и мы оба раскачиваемся на этих плавных волнах, которые не освежают, не делают легче, а рвут к себе, заглатывают, утягивают в пучину.
Танцует…
Этот мужчина танцует, а мой…
Выдыхаю.
Прикусываю губу, наказывая за себя за мысленную и нелепую оговорку.
Фрол говорил, что никогда не танцует.
Значит, это не он?
Не знаю.
Не хочу знать.
С закрытыми глазами и без того кажется, что окунаешься в какой-то другой, нереальный мир. Возможно, здесь, как в зазеркалье, водятся двойники. Которые так же тебя обнимают. Так же упрямо молчат. Так же окутывают дыханием, запахом, аурой. И рядом с которыми сердце так же кровоточит.
Не выдерживаю, и сама хочу прикоснуться к этому двойнику, даже если это действительно затянет меня в зазеркалье. Пусть. Может, и к лучшему. Уйду, не оглядываясь. Может, хоть это поможет, и я смогу оставить боль здесь, не тянуть ее за собой мрачным шлейфом.
Скольжу по пальцам мужчины — мои глаза закрыты, но мне нравится это прикосновение, и тепло в этих сильных и надежных ладонях, которым не страшно довериться, в которых не страшно обжечься.
Медленно поднимаюсь пальцами вверх, к напряженным, несмотря на медленный танец, плечам — чуть массирую, чтобы расслабились.
Получаю в награду выдох, который слышу, несмотря на громкую музыку. А может быть, просто впитываю его через кожу или опять придумываю себе. Ни в чем не уверена. Не сейчас.
Ползу пальцами вверх, скольжу по вороту рубашки, пытаюсь подняться еще чуть вверх, чтобы «увидеть» глазами лицо, и…
Натыкаюсь на преграду, которая будет вечной стеной между нами.
Тонкая преграда из прошлого — две цепочки, а на них медальоны…
И не нужно смотреть, чтобы почувствовать две разделенные половинки единого целого — инь и ян. Половинки двух душ, где нет места третьей.
Опускаю безвольно руки.
Застываю в объятиях мужчины, который, видимо, все понимает и тоже прекращает этот неправильный, бесполезный танец из заблуждения и теней.