Сорванная сделка
Навеяло. Когда мой директор, бывший сотрудник КГБ, подпольная кличка – СС, по инициалам, узнал, что у меня связи на Балтике, он и начал эту историю.
До этого два горбоносых товарища из Хайфы на полном серьезе разрабатывали план перехвата золота у «верблюдов» в Африке. «Верблюдами» там называют переносщиков драгметалла от незаконных добытчиков до барыги. Он металл перепродает и легализует. Цена растет с каждым пройденным по пустыне километром. Этапов передачи несколько. Слаб человек, тяжел путь под раскаленным солнцем. И золото – груз нелегкий. Хайфяне предлагали забирать (скупать) на третьем этапе из семи.
Все выглядело красиво. После моего вопроса, а есть ли у нас деньги на танки, ракеты «земля-воздух», наем бандитов, подкуп полиции на обеспечение порядочности этих бандитов, да и просто на сотню автоматов Калашникова, а также на разрешение стрельбы на поражение, СС как-то потух, а хайфяне исчезли. Незаметно. По-аглицки.
И СС вместо пустыни вдруг полюбил море и корабли. Дальше без фамилий. Госизмена, то-се. Хотя, за давностью лет…
Через неделю мы познакомились с миллионером из ЮАР. У него, по-моему, до сих пор где-то там рестораны со стеклянным полом, живность видно, кораллы, рыбок. Экзотика! Назовем его, к примеру, Бобом.
СС попросил. Я связался с ОФИ флота (отдел фондового имущества. Если ошибся, Ник поправит). Да, есть корабли на продажу!
Должен сказать, я в то время часто мотался в Калининград. Участок главному авторитету области продавал. Да и женщина была. Тогда любимая, теперь просто в памяти. А настоящему кобелю и тысяча верст не крюк…
Сели, поехали. Боб в стареньком «мерседесе», я на «москвиче» с приятелем.
Боб был проинструктирован, что он – немой, четыре границы все-таки, и паспорт одного из наших работников. Хорошо, что хоть белый миллионер, а то где бы мы на фирме негра искали? Разве что на работу брать… Боб молчал всю дорогу, а под Калининградом в кому впал, это когда «мерс» с затертым лобовым стеклом за сто метров до знака «Калининград» в кювет слетел. Вечером уже.
А вед я ССу предлагал на моем «москвиче» ехать. «Не престижно», то-се…
Утром на нем, родимом, мчимся в Балтийск. Пока «мерсу» стекло вставляют.
Закрытый город. Я звоню, чтоб пропуск выписал, коменданта на месте нет. Спрашиваем, сколько денег платят «церберам» на КПП. Платим месячную зарплату (долларов десять) и проезжаем.
К пирсам проехали запросто, на КПП номер моей машины еще в списках.
У Боба ступор и взгляд стеклянный. Увидел, как я с адмиралом (комдив) и начпо (капраз), обнимаемся, оживать начал. Гражданин ЮАР с чужим паспортом в сердце Балтийского флота. Понимаю….
Обходим СДК, БДК. Все хорошо, только очень старые.
Боб говорит:
– Страховку не дадут.
Я ему:
– А ты что, топить их собрался?
ebooksa