— Чего-то расизмом попахивает, бро, — сказал он.
— Вовсе нет, — сказал я. — Я просто хотел бы знать, есть ли на руднике еще орки и много ли их.
— Много, — согласился Бро. — Незаконопослушный народ, те еще беспредельщики.
— А это, выходит не расизм?
— Мне можно, бро, — сказал он. — Так в чем вопрос?
— С кем-нибудь из серых орков хотел бы я перетереть, — сказал я. — Желательно из тех, кто постарше.
— Старики тут долго не живут, — сказал Бро. — Шаман не в счет, он такой долбанутый, что его даже крысоволки стороной обходят. Зачем тебе серый орк, бро?
— Хочу обсудить кое-что из их фольклора, — сказал я.
— Сказочки-страшилки?
— В основном, страшилки, — сказал я.
— А мне это зачем?
— За пять жетонов.
— Гони монету, — сказал он, протягивая ладонь в мою сторону. — Я серый орк.
— А чего такой зеленый?
— Это плесень, бро. Отсиди с мое, еще не так позеленеешь.
— Я серьезно, — сказал я.
— Ну, так и я тоже, бро, — он перестал тянуть руку и ухмыльнулся. — У нас в бараке серых нет, но есть один парень во втором. Сидом его звать, по-моему. Гони жетоны.
— После того, как устроишь нам встречу, — сказал я.
— А чего ее устраивать? — удивился Бро. — Идешь во второй барак, спрашиваешь Сида и можете хоть всю ночь друг другу сказки рассказывать. Мы тут вообще без предрассудков.
— Вот так просто можно пойти, да? И охрана меня ни о чем не спросит?