Наживка для резидента

— Нет! — крикнул Батлер. — Будем разбирать завал!

И как аккомпанемент его словам прозвучал грохот рвущихся боеприпасов. Из зева бункера повалил густой дым, там что-то потрескивало и время от времени взрывалось.

— Мы не уйдем, пока не осмотрим все до последнего уцелевшего гвоздя! — воскликнул Батлер.

— Есть, сэр, — произнес Андерсон, стоя навытяжку и покачиваясь — его мутило и голова кружилась, но приказ есть приказ.

Быстро стемнело. Зажглись переносные светильники и автомобильные фары, осветившие место работы. Когда бункер перестал дымиться, плеваться огнем и грохотать, американцы погнали моджахедов на разбор его содержимого.

Вскоре резиденту стало понятно, как сильно ему повезло. Бо́льшая часть смертоносной начинки склада — ПТУРы, РПГ — не сдетонировала. Рассыпались, обнажив смертоносную начинку, но не взорвались. Если бы рвануло все, то он не отделался бы легкой контузией и ушибами.

Когда через пару часов содержимое бункера было тщательно осмотрено, Батлер сделал еще один важный вывод. Никакого архива здесь не было и в помине. Будь там бумаги или компьютерные носители информации, то при любом взрыве и пожаре от них осталось бы хоть что-то — обугленные, оплавленные куски, зола. Но не было ничего.

Он теперь был уверен, что наткнулся всего лишь на один из оружейных складов Большого Имама. У того имелось в запасе несколько таких тайников, куда складывались полученные от союзников оружие и боеприпасы.

— Черт, а ведь русский прав, — прошептал Батлер.

Вся эта затея ни к чему не привела. Значит, придется плотно сотрудничать с Сотниковым. Может, даже вновь переправить его на территорию Сирии.

Батлер грязно выругался, представив глумливую физиономию русского и его снисходительную улыбку, когда он узнает о неудаче американцев…

Глава 12

Вечером в наш жилой модуль на базе Хмеймим завалились четверо гостей. В свободное время мы общались в основном с авиационными техниками. Это, как правило, мужики зрелые, ушлые и малозвездные — для технаря в сорок лет быть старлеем в порядке вещей. Они были ребятами компанейскими и начисто лишенными снобизма летунов, считавших себя пупом земли в целом и сирийской кампании в частности, что в какой-то мере соответствовало действительности — ведь именно они бомбили моджахедов. Технари не сильно интересовались, кто мы и откуда — ну, какая-то штабная группа, много их тут, главное, что люди хорошие.

У авиаторов всегда в наличии бесконечные запасы спирта — из оружейной системы вылить пару десятков литров чистейшей волшебной жидкости ничего не стоит. Они как-то принесли его нам и страшно удивились нашему обществу трезвости. В моей группе по взаимной договоренности на все время командировок сухой закон. Спиртным мы не расслабляемся, хотя это и признанное средство от страшного напряжения войны. Не глушат же водку олимпийцы на соревнованиях. А наши рекорды порой куда важнее олимпийских.

Так что наши безалкогольные посиделки больше напоминают культмассовые мероприятия, КВН и колхозную самодеятельность. Авиаторы обожают Князя с его гитарой, профессиональным баритоном и бесконечным военным репертуаром. А ему тоже не чужды радости от похвал поклонников его творчества. И сейчас он с чувством пел нашу спецназовскую песню, умело перебирая своими мощными пальцами нежные гитарные струны:

Мы грязь месили по дорогам Афганистана и Чечни. Мы были тем военным Богом, Что выше крыльев и брони. Мы — это тот лежащий камень, Который падал в нужный срок. Мы — ветер, приносивший пламя, Что был внезапен и жесток.[3]

В посиделках мне было участвовать лень. Меня тянуло за душу то, что мы уже второй день на базе и я все жду нашего координатора полковника Лукьянова. Тот куда-то запропастился, и никто не мог сказать, когда он появится.

Мы были карою небесной, Мы были платой за грехи, Припевом для военной песни И ржавым лемехом сохи. Мы были гордостью и славой, Рукою, кистью и плечом. Мы были стаей волкодавов И от замков любых ключом…

Дослушав это исполнение, я душевно пожал руки технарям и отправился в свой жилой модуль.

Там я сначала попытался листать какие-то художественные книжки, которых Рад притащил целую пачку неизвестно откуда. Первое, что мне попалось на глаза — брошюра пятьдесят первого года «Иван Тургенев. Муму». Приобщение к доброму и вечному я решил отложить на лучшие времена. Полежал несколько минут на койке. Нашел пульт и включил телевизор — древний, с ЭЛТ-кинескопом, хорошо еще, что цветной, оставшийся нам в наследство от штабистов, живших в вагончике до нас. Этот аппарат принимал несколько российских спутниковых каналов.

Тут же я наткнулся на совершенно полоумный сериал пятнадцатилетней давности то ли про десантников, то ли про спецназовцев, то ли про пехоту или ПВО на то ли таджикской, то ли Кавказской войне. Подразделение было показано странное — эдакий уродливый гибрид шайки батьки Махно с исправительным учреждением ГУЛАГа. Я бы в такой шараге тумаками навел порядок за полчаса, и у меня бы все воины по струнке ходили, окапывались по науке и вздохнуть без приказа боялись. Однако майор-командир пребывал в раздумьях о судьбах Отечества, путях развития демократии в России и очень от этого переживал, так что ему было не до подчиненных. Война тоже была странная. Бойцы на ней занимались непонятно чем, но героически — окопов не рыли, куда-то неумело палили и зачем-то гибли. Красной нитью шла незамысловатая мысль — у террористов тоже есть матери, дяди, тети, прадедушки и прабабушки, и все их наверняка очень любят, а потому этих врагов человечества надо жалеть. Мол, во всем виновата Война — это такое инопланетное чудовище с альфы Центавра, которое пришло само по себе, а его вовсе не несут на своих штыках ревнители Халифата и учения Аль-Ваххаба…

Это еще ничего. Тут намедни показывали отечественный киношедевр про то, как русские бойцы захватили в плен невинного чудесноликого юного чеченца и преисполнились к нему светлых платонических гомосячьих чувств, но по жестокой служебной необходимости были вынуждены со слезами на глазах его зарезать. Кто это снимает? Про кого? Для кого?