— Это был не я, государь, — отвечаешь ты, прислушиваясь к звукам за дверью. Вот-вот твои соратники доберутся сюда и…
Король устремляет на тебя долгий пронзительный взгляд, потом кивает.
— Много? — спрашивает он.
— Чего? — непонимающе переспрашиваешь ты.
— Таких, как вы, — много?
— Достаточно, государь, — отвечаешь ты. — Умоляю, примите мою присягу, пока не поздно!
— Для вас? — быстро спрашивает он.
— Для всех, — отвечаешь ты.
Король кивает.
— На колено! — приказывает он, и ты падаешь перед ним на одно колено. Вкладываешь свои руки в его, как велит обычай, и слова древней клятвы вольно бегут с языка.
Ты чувствуешь, как рвутся незримые цепи. Одна за другой рвутся цепи, которые ты носил на себе всю жизнь, носил, не замечая, привыкнув к ним, считая их частью одежды или даже частью своего тела.
О боги! Дышать-то как хорошо!
Да что же это такое делается? Ты сейчас на себя еще одни цепи взваливаешь, еще одну магическую присягу приносишь, тебе тяжелей должно стать, а не легче! А вот поди ж ты…
Твои соратники вваливаются в дверь в тот самый момент, когда ты договариваешь последние слова, и воля мага исчезает. Они останавливаются, растерянно глядя по сторонам и друг на друга.
— Не понимаю! — жалобно восклицает один. — Как мы сюда…
— Где мы? Что это? — подхватывает другой.
— Боги, да это же… — в ужасе шепчет третий.
— Король… — выдыхает четвертый.
Они замирают неподвижно, не в силах осознать, что с ними случилось.
— Они были кем-то околдованы? — негромко интересуется король.