Феномен

Максимов мчался по ночной Москве, ледоколом пробивая путь через сплошную стену дождя. Он обруливал островки медленно ползущих автомобилей, обливал их дорожной грязью и сигналил тем, кто отказывался пропустить.

Он позвонил Кенжабетову.

— Это Владимир Максимов.

— Да слушаю Владимир. Секунду, я только отойду где потише.

На заднем плане шипела рация и гоготала толпа людей.

— Я могу говорить.

— Расскажи, что происходит.

— Сейчас самолет придерживается прежнего курса и управляется автопилотом, но на высоте трех тысяч метров. Это оптимальная высота для дыхания при разгерметизации салона.

— Что с пассажирами?

— Точно не знаем. Есть убитые. В салоне остался человек с оружием. Но в кабину ему не попасть, дверь заперта и пуленепробиваемая.

— Человек, с которым вы говорите, представился?

— Да, Артур Максимов.

— Вы уверены, что он назвал это имя?

— Конечно, я сам слышал. Долгин сказал это ваш брат.

Максимов пролетел на красный, едва не зацепив черный БМВ.

— Я хочу с ним поговорить.

— Лучше позже, он получает инструкции.

— Я сказал сейчас!

В трубке зашипело от попавших на динамик слюней. Кенжабетов вернулся в шумное помещение и приказал всем замолчать.

«Борт 1661, говорит диспетчер».