В баре царит полумрак, за стойкой скучает бармен в белой рубашке и галстуке-бабочке. Почти все столики свободны. Меня ждут в отдельном кабинете справа от входа. Отодвигаю занавеску, вхожу. Чирик, вертлявый малый с прилизанными волосами, пьет пиво. Хазар, смуглолицый громила в кожаном пиджаке, вертит в руках четки, перекидывая их через ладонь.
– Здорово, – я сажусь на свободный стул, произношу пароль: – У каждого из нас найдется, что рассказать о своих невзгодах.
– Здоровее видали, – бурчит Хазар.
– Ну, это… я этого делать не буду, – сверкает золотыми фиксами Чирик.
– Не «не буду», а не «собираюсь»! – мрачно поправляет его Хазар. – Ты Артамон?
– Артем.
– Э, теперь ты по гроб жизни Артамон. Так Галимый сказал. Пить че будешь?
– Ничего.
– Вот, Богдан передал для тебя, – Хазар достает из внутреннего кармана мятый конверт, двигает его по столу в мою сторону.
– А от нас. Подарочек, – хихикает Чирик, ногой подгребая ко мне черную сумку. Внутри что-то позвякивает.
Сумка небольшая. То есть просто маленькая. СВД в ней не поместится даже в полностью разобранном виде – ствол слишком длинный. Наклоняюсь, вжикаю молнией.
На дне сумки вижу пистолет ТТ с самодельным глушителем и две рубчатые гранаты Ф-1. Приехали.
– Это что? – киваю на сумку. – Уговор был на «плетку».
– Не кипишуй, – Хазар наклоняется над столом. – Работать будешь в офисе. Там одна комната всего. Закинешь «лимонку», дверь закроешь. Потом войдешь, сделаешь контрольный в голову – чтобы наверняка. Тачка будет ждать в соседнем переулке. Вопросы есть? Вопросов нет! Всего хорошего, как говорится...
– Мы с Витьком… с Галимым о другом договаривались.
– У нас проблемы?
– Я не буду брать это оружие, – говорю тихо, но твердо.
Хазар лезет в карман своего кожаного пиджака, достает серую угловатую телефонную трубку. Я уже знаю – это сотовый, по которому можно позвонить куда угодно. Хазар зубами вытягивает антенну, набирает номер.
– Есть разговор... Ага... проблема одна нарисовалась с вашим этим...
Он протягивает мне трубку: