– На, тебя Галимый.
Подношу мобилу к уху. Витек орет, как резаный:
– Ты че там, оборзел?!
– Мы договаривались на…
– Знаю! Но этот… форс-мажор получился. Давай, работай! Трудись, понял?! А то…
– Что «а то», Витя?
– Тут Теплый адресочек бывшей Бикиной бабы пробил. Ты там, кажется, тоже грелся? Если хочешь, чтобы у нее не было проблем, не создавай проблем мне. Ты меня понял?
– Да.
– Все, привет родителям.
Витек отключается. Я отдаю телефон Хазару, поднимаю с пола сумку, застегиваю замок.
– Быстро он тебя обломал, – скалится Чирик.
– Переночуешь на хате, – Хазар кидает на стол ключи. – Не бухай. Завтра, как дело сделаешь, отзвонись из будки. Много не базарь, скажи – «да» или «нет», и все. Номер, адрес хаты и номер машины для отхода вот тут.
– Все?
– Не, могу еще стихотворение рассказать.
Я забираю ключи, бумажку с адресом и телефоном, иду к выходу.
– Ключи в почтовке оставь утром, – кричит Чирик.
Меня опутали по рукам и ногам. Если наше сотрудничество с Витьком началось вот так, что же дальше будет?
Однокомнатная квартира на четвертом этаже панельной «хрущевки». Старые обои, старая мебель. На кухне дребезжит пузатый холодильник «ЗИЛ». За окном темно. Пью невкусный чай, смотрю на конверт. Почему-то мне кажется, что пока я не распечатал его, еще можно все вернуть, отыграть назад. Но это всего лишь иллюзия. Намек Витька на Надю и детей не оставил мне выбора. С подводной лодки выхода нет.
Отставляю в сторону пустую чашку, беру конверт в руки. Надрываю, достаю листок бумаги с текстом, напечатанным не на машинке, а на специальном устройстве, именуемом «принтер». Имя, отчество, фамилия. Адрес конторы, куда мне нужно будет подъехать завтра к девяти часам утра.
И фотография. Простое, открытое лицо. Волевой подбородок, темно-русые волосы. Голубые глаза. Кого-то мне напоминает этот парень. Где-то я его уже видел…