— Вот здесь подпись давай. Ага… сюда… теперь, глядя в камеру, скажи, что отказываешься от личного имущества, заключающегося в нательных татуировках. Вот так… ну давай, Бобби. Удачи тебе.
— Послушайте…
Визгнувшая мотором лебедка утащила орущего Бобби в операционный бокс, а Мэт, сияя кукольной улыбкой, зашагал ко мне. Сделав глоток водки, я протянул флягу психопату. Тот не ограничился одним, влив в себя глотков пять. Усевшись напротив, шумно выдохнул, вопросительно воззрился на меня:
— Так чем могу, бывший босс?
— Неплохо ты легализовался — признал я — А начинал с того, что обслуживал старушек и старичков…
— Пока ты не научил меня убивать, а не сосать. Я помню. Зачем ты здесь?
— Татуировки. Расписная шкура. Только не заливай мне про музеи. До меня дошел слух, что ты тут наладил неплохую торговлю кусками расписной кожи. Кто и для чего их покупает?
— Я не могу…
— Ты можешь — моя улыбка стала чуть шире и столь же холодной, как и водка в умной серебряной фляге — Ты сука можешь. Иначе я с тобой за день сделаю то, что ты делал с заключенными последние пять лет.
— Босс…
— Уже не бывший?
— Такие как ты бывшими не бывают….
— Ты сходишь с ума.
— Я знаю. Мне в кайф.
— Кому нужны шкуры, Мэт? Но сначала ответь на главное — для чего они им?
— Они богаты. Очень богаты.
— Для чего?
— Босс… не поверишь… но я слышал, что они ее… едят… Если кожа чулком — как у Бобби — она ценится в разы больше. Но я тут наладил пошивочный цех…
— Это как?
— Подбираю подходящие куски и даю медблоку приказ сшить все это воедино. Умные машины творят чудеса, босс — создают настоящий кожаный скафандр. Как гондон, только с руками и лицом… Готово для начинки. А тут уже дело вкуса…