Москва 80

— Кто вам сказал про этого делового? — сразу прервал его Жечков.

— Ну, Леха с Вязём, знакомый мой.

— Посёлок Малые Вязёмы, — специально для Жечкова уточнил водитель.

— Ну, да. Рубль, говорит, даёт, но только если гараж в частном секторе.

— Сто рублей, — вновь уточнил водитель значение слов.

— А чо, поди хуёво рубль на халяву. Я отцовскую колымагу откатил нахер и, типа, давай, в чём проблема?

— Вы живёте в этих Вязёмах? — спросил Жечков.

— Я на Кубе живу, в Вязёмах дом отца.

— Кубинка, двадцать километров по минскому шоссе отсюда — опять перевёл арго водитель.

— Так, и он вам заплатил?

— Да, типа, послал за три месяца. Я прифигел, конечно. Ну а чо, если деньги дают, я должен отказываться? Понятно, там, я же не дурак, что просто так бабки не дают. А мне похуй. Машина постоит, постоит и уходит. Ну и пошла она нахер, ничего не видел, не знаю.

— Что значит «уходит»?

— Приходит чел и её угоняет.

— Не понял.

— Ну, перегонщик приходит, чё непонятного.

— Продолжайте, — попросил его Жечков.

Парень отхлебнул еще коньяка, тяжело вздохнул и перешёл к самой тяжелой для себя части рассказа.

— А что продолжать? Полез в машину, а там под ковриками кровью всё пропитано. Снял чехлы. Ну, видно, что пидарасили, но в складках замыли херово. Короче, думаю: не, ребята, идите на хуй. У меня срок был, так что накинут мне легко и повесят всё паровозиком. А куда мне идти? В ментуру? Они же и засадят меня. Ептыть, — участие в преступной группе! Вот, пришёл я к чекистам. Спасайте меня, ребята! Я ни в чём не виноват.

— А с этим деловым, как ты говоришь, ты встречался?

— Вообще его не видел.