А в тайниках сознания:
— Ну, попадитесь, гады!.. Жизни не пожалею!.. Чтоб моего Ваньку?!
Зловеще блестят черные глаза и супятся сурово крылья бровей. Холодный браунинг через крепкую руку льет жестокий порыв… Это уж не прежняя веселушка-рабфаковка.
Собственно, не имеет она никакого права идти в столь опасное предприятие. И никто не похвалит ее за своеволие; скорее, даже напротив. Ведь может статься, попадет она в самое воронье гнездо… Нерешительность закрадывается в омраченную душу: «имею ли я право? Имею ли я право?..»
— Тпру… Куда ехать-то? — вдруг останавливается извозчик.
Впереди железнодорожный мост, — переезд на Старо-Басманную.
— Тебе новую или старую? — спрашивает извозчик.
— Постой, — говорит Синицына, — я здесь слезу…
Она расплачивается и переходит мост.
— В самом деле?.. Савва не сказал, какую Басманную он имел в виду…
— Пойду по старой. Здесь 16 номер близко.
Слабо мерцает единственный фонарь во всей улице — напротив церкви «великомученика» Никиты. В затаенных местах шныряют темные личности. Милиционеров не видно.
Рабфаковка, сжавшись, проходит мимо церкви в светлом кругу фонаря. Смотрит номер следующего дома — «18»? Хочет повернуть обратно и замечает: за нею следят. Следят с противоположной стороны улицы.
С решительностью, на которую способны только женщины — и то не все, — она храбро шагает через улицу, к темной личности, прижавшейся в нише парадной двери.
Личность, очевидно, предполагает, что ее не видно, но луч яркого света, блеснувший в руке женщины в кожаной куртке, озаряет ее с ног до головы. Субъект в хорошем пальто, с бородкой под Генриха Четвертого, щурит узкие глаза, дергает мышцами лица.
— Вам чего, мадам? — спрашивает хрипло-зло.
— Ищу номер дома…
— А вам какой надо?..
— Двадцать пятый…
— Фью… — свистит бородка. — Это далеко… хотите, я вас провожу?.. Мне по пу…
ebooksa