Шустрая Кэт. Том 1

22
18
20
22
24
26
28
30

— Всё, вставай, — не обращая внимания на мои пожелания, похлопал меня по ноге Волен. — Завтрак остывает.

Я попыталась встать. И с удивлением поняла, что ребро-то не болит. Ну, почти не болит. Отголоски остались, конечно. Но не так же, что в глазах темнеет.

— Это ты меня подлечил, что ли? — одёргивая рубашку, спросила я.

— Можешь не благодарить.

Угу. Сам — поломал, сам — починил. Ответственный.

— Вставай уже. Время не ждёт.

— А мы куда-то спешим?

Меня наградили таким взглядом, что в носу засвербело. И вдобавок провели рукой по щеке, прошептав нечто, что мне и повторить проблемненько. Многозначительно подняли бровь.

— Встаю-встаю. Может, дашь мне переодеться?

— Ты меня ничуть не смущаешь, — заверил маг. — Но начинаешь раздражать.

— Поняла. Не кипятись.

Вскочила с кровати. Почти как новенькая. Стянула рубашку и быстро оделась. Сунула ноги в тапки. Поняла, что расчёсывать волосы долго и болезненно, а потому скрутила нечто, походящее на узел, и отвесила шутовской поклон не сводящему с меня глаз магистру.

— К вашим услугам, магистр Волен, — ухмыльнулась я.

— Не паясничай, — настоятельно посоветовал Волен. — Идём. Не люблю, когда завтрак стынет.

Завтрак — это хорошо. Меня для такого дела два раза приглашать не нужно.

* * *

— Значит, так, Кэтрина, — аккуратно чиркая ножом по воздушному омлету с хрустящим беконом, подал голос Волен. — Я подумал и решил, что лучшим вариантом дальнейшего развития событий будет твоё поступление в Академию.

Я поперхнулась последним куском сметённого с моей тарелки омлета.

— Слушай, маг…магистр. Я, конечно, девочка талантливая, но с чего ты вообще взял, что меня там кто-то ждёт?

Маг поморщился, проследив за тем, как я вытерла губы тыльной стороной ладони, и протянул мне салфетку. Взяла. Не время выпендриваться.

— Читать, писать, считать — умеешь?